A verdade ao devir

Depois de assistir o Anti Cristo, de Lars von Trier

2010-07-07T14:45:00.000-07:00

Ela não desiste porque ficou alienada no próprio medo de ser encontrada no próprio meio: a caverna.

Ela também enxerga além da natureza, qualquer coisa que poderia ter no nome de Deus.

Só volta à realidade depois que morrer, e para quem vive na realidade, vai esquecê-la.

"Está com os dias contados o exibicionismo do objeto de luxo para mostrar poder e exclusividade, a questão não é mais de impressionar o outro, mas de, como um artista, fazer sua opção subjetiva, e incluí-la no mundo. É aí que, em vez de repetir o mesmo, se dá a paradoxal repetição da diferença".

(não perca de ler o texto que fecha com esta reflexão, no Google)

As andorinhas vem, fazem verão, no outono

estão todas de ressaca, o inverno, o frio

uma cria coragem, se espreguiça, grita

para outra, acorda amor, a andorinha grita

cucuuuuuuu, tava dormindo? sua besta e

sozinha não faz verão, grita, grita, grita, grita

todas acordam, se espreguiçam, frio e fome

voam, todas, fazerem verões? não se atrasaram?

e o que será de nós sem as quatro estações?

então fica tu, marmota, o que posso fazer?

eu não tenho asas? chafurda na véia, no colo

da natureza, voa, eu sei voar, eu sei voar, grilo

a marmota voa, a marmota voa, quanta mentira

disse a véia, sem piscar, entra no quarto, pronto

olha aí a verdade, marmota na minha cama, trêbada

logo acorda pra temer, anda anda vai trabalhar

Bem que fui avisado pelo Luciano, que não se deve filosofar no deserto. Sermão da montanha são águas passadas.

O que se tornou uma questão de provar que este tempo não é tão agourento como pensam os românticos.

Essas águas atuais não são assim um açougue das almas, fumaça do espírito, nem a trapaça do milagre.

Tanto o milagre de existir, quanto a luz do espírito e o coração jamais estiveram enganados, sabem seus limites.

Quando tudo se resumia em fazer as escolhas certas, hoje em dia basta fazer nenhuma escolha.

Tudo bem, isso é tão engraçado, e enfim a perfeição se fez real. Ou a repetição de sempre.

E porque não sumiu os problemas de viver, tanto materiais quanto do luxo sagrado, encontramos, de volta, a natureza.

Então estão de volta as cores, os sons, temperaturas, aromas e contatos; e o vento vai vestir uniforme, e nos trazer uma só informação: está tudo tão bem dos quatro lados de cada estação; o meu, o seu, o nosso e dos outros.

Lados obscuros, por exemplo: alguém, ninguém, eu, voce, etc., são águas passadas.

Não se abafa apenas ruídos!

2010-07-05T00:48:00.000-07:00

"Só não lavei as mãos e é por isso que me sinto, cada vez mais limpo"(Ivan Lins)

Sobre mãos e bocas, e cópias do que não devem ser esquecidos

(Atenção leitores, para saber o que não fui eu que escrevi primeiro, basta pesquisar no Google; por exemplo, no discurso logo abaixo à foto, voce não apenas conhecerá o autor, como também reconhecerá um ponto de vista da vida que, por razões obscuras(?), roubam-lhe para operar a alienação invisível sobre seu enfado)

Pedalando por vias virtuais, encontro cada coisa estranha, coisas que jamais esperava, mesmo levando em consideração tamanha é a minha imaginação. E, a cada dessas coisas estranhas, minha atitude jamais é julgar, mesmo que seja flagrante, sua própria inviabilidade para o convívio entre seres humanos racionais e éticos.

Também encontro coisas inevitavelmente semelhantes, pensamentos e condutas tão quão ou mais ainda generalizadas que as minhas próprias; pensamentos e condutas que possuem como princípios invioláveis a fuga honrosa ao excesso de ruídos e silêncios amedrontados e ou amedrontadores, ambos como lados de uma mesma moeda vil oferecida para a traição e inação, e, o pior, o cultivo inconsciente aos delírios, irresponsabilidades e narcisismos de uma suposta eterna juventude; este lugar que seria sagrado sem as mãos perniciosas do Mercado do Espetáculo.

Encontro, enfim, para encurtar minha febre de verdade e liberdade, em respeito aos exíguos espaços que me permitem tal doença do amor aos meus inimigos, pessoas e organizações muito dignas de confiança, mas que, ao menor sinal de chuva, dor na barriga ou afeto incondicional, perdem tal virtude, como se a houvesse adquirido simplesmente para passar numa prova única que as aprovasse vida afora. A essas pessoas tento o mais que posso ser gracioso, aproximando-me também o mais que posso da simulação geral sobre um ditado de graça, "gentileza gera gentileza", perguntando-lhes: Até tu ages feito um Brutus?

A meu ver, a arte não é uma diversão solitária. É um meio de emocionar ao maior número de homens oferecendo-lhes uma imagem privilegiada de dores e alegrias comuns. Obriga, pois, ao artista a não se isolar; muitas vezes elege seu destino mais universal. E aqueles que muitas vezes elegeram seu destino de artistas porque se sentiam diferentes, aprendem cedo que não poderão nutrir sua arte nem sua diferença senão confessando sua semelhança com todos. O artista se forja nesse perpétuo ir e vir de si mesmo aos demais; eqüidistantes entre a beleza, sem a qual não pode viver, e a comunidade, da qual não pode desprender-se. Por isso os verdadeiros artistas não desdenham nada; obrigam-se a compreender em vez de julgar, e se têm de tomar um partido neste mundo, este só pode ser o de uma sociedade na qual, segundo a grande frase de Nietzsche, não tem de reinar o juiz senão o criador, seja trabalhador ou intelectual.
Pelo mesmo, o papel do escritor é inseparável de difíceis deveres. Por definição, não pode pôr-se a serviço de quem faz a história, senão a serviço de quem a sofre. Se não o fizesse, ficaria só, privado até de sua arte. Todos os exércitos da tirania, com seus milhões de homens, não lhe arrancarão da solidão, ainda que consinta em acomodar-se a seu passo e, sobretudo, se o consentisse. Mas o silêncio de um prisioneiro desconhecido, basta para tirar o escritor de sua solidão, cada vez, ao menos, que consegue, no meio dos privilégios de sua liberdade, não esquecer esse silêncio, e trata de recolhê-lo e substituí-lo para fazê-lo valer mediante todos os recursos da arte. Nenhum de nós é bastante grande para semelhante vocação. Mas em todas as circunstâncias de sua vida, obscuro ou provisoriamente célebre, enjaulado pela tirania ou livre de poder expressar-se, o escritor pode encontrar o sentimento de uma comunidade viva, que lhe justificasse a condição de que aceite, na medida do possível, as duas tarefas que constituem a grandeza de seu ofício: o serviço da verdade e o serviço da liberdade. E, pois, sua vocação é agrupar o maior número possível de homens, não pode acomodar-se à mentira e à servidão que, onde reinam, fazem proliferar as solidões. Quaisquer que sejam nossas fraquezas pessoais, a nobreza de nosso ofício arraigará sempre em dois imperativos difíceis de manter: a negativa a mentir respeito do que se sabe e a resistência à opressão. Durante mais de vinte anos de uma história demencial, perdido sem recurso, como todos os homens de minha idade, nas convulsões do tempo, só me sustentou o sentimento fundo de que escrever é hoje uma honra, porque esse ato obriga, e obriga a algo mais do que a escrever. Obrigava-me, essencialmente, tal como eu era e como arranjo a minhas forças, a compartilhar, com todos os que viviam minha mesma história, a desventura e a esperança. Esses homens - nascidos ao começo da primeira guerra mundial, que tinham vinte anos à época em que se instaurou, ao mesmo tempo, o poder hitlerista e os primeiros processos revolucionários, e que para poder completar sua educação se viram enfrentados depois à guerra da Espanha, a segunda guerra mundial, o universo dos campos de concentração, a Europa da tortura e as prisões - se vêem obrigados a orientar seus filhos e suas obras num mundo ameaçado de destruição nuclear. Suponho que ninguém pretenderá pedir-lhes que sejam otimistas. Até que chego a pensar que devemos ser compreensivos, sem deixar de lutar contra eles, com o erro dos que, por um excesso de desespero, reivindicaram o
direito e a desonra e se lançaram aos niilismos da época. Mas sucede que a maioria de nós, em meu país e no mundo inteiro, recusamos o niilismo e nos consagramos à conquista de uma legitimidade. Foi preciso forjar-se uma arte de viver para tempos catastróficos, a fim de nascer uma segunda vez e lutar depois, frente a frente, contra o instinto de morte que se agita em nossa história. Indubitavelmente, cada geração se crê destinada a refazer o mundo. A minha sabe, no entanto, que não poderia fazê-lo, mas sua tarefa é quiçá maior. Consiste em impedir que o mundo se desfaça. Herdeira de uma história corrompida na qual se misturam revoluções fracassadas, as técnicas enlouquecidas, os deuses mortos e as ideologias extenuadas; em que poderes medíocres, que podem destruir tudo, não sabem convencer; em que a inteligência se humilha até pôr- se ao serviço do ódio e da opressão, essa geração deveu, em si mesma e a seu arredor, restaurar, partindo de suas amargas inquietudes, um pouco do que constitui a dignidade de viver e de morrer. Ante um mundo ameaçado de desintegração, no que nossos grandes inquisidores arriscam estabelecer para sempre o império da morte, sabe que deveria, numa espécie de carreira louca contra o tempo, restaurar entre as nações uma paz que não seja a da servidão, reconciliar de novo o trabalho e a cultura e reconstruir com todos os homens uma nova Arca da aliança. Não é seguro que esta geração possa ao fim cumprir esse labor imenso, mas o verdadeiro é que, por todos os lados no mundo, tem já feita, e a mantém, sua dupla aposta em favor da verdade e da liberdade e que, chegado o momento, sabe morrer sem ódio por ela. É esta geração a que deve ser saudada e alentada onde queira que se acha e, sobretudo, onde se sacrifica. Nela, certo de vossa segura aprovação, quisesse eu declinar hoje a honra que acabais de fazer-me. Ao mesmo tempo, depois de expressar a nobreza do ofício de escrever, quereria eu situar ao escritor em seu verdadeiro lugar, sem outros títulos que os que compartilha com seus colegas de luta, vulnerável mas tenaz, injusto mas apaixonado de justiça, realizando sua obra sem vergonha nem orgulho, à vista de todos; atento sempre à dor e à beleza; consagrado, enfim, a tirar de seu ser complexo as criações que tenta levantar, obstinadamente, entre o movimento destruidor da história. Quem, depois desses, poderá esperar do presente soluções já feitas e belas lições de moral? A verdade é misteriosa, fugidia, e sempre há que tratar de conquistá-la. A
liberdade é perigosa, tão dura de viver como exaltante. Devemos avançar para esses dois fins, penosa mas determinadamente, descontando por antecipado nossos desfalecimentos ao longo de tão dilatado caminho. Que escritor ousaria, em consciência, proclamar-se predicador de virtude?

Criar, o próximo passo depois de amar

2010-07-04T14:48:00.000-07:00

Não se extrai as pequenas certezas

apenas podemos aprender

como não sofrer sem liberdade

Sabedoria apenas por esforço e felicidade

E, de repente, ele apareceu, e no seu jeito de quem não tem plano nenhum, como se lhe faltasse as pequenas certezas, azeitamos um grande domingo em nossa história.

Fizemos um plágio com respeito ao strogonoff; de frango apimentado e sem cogumelo, misturamos à macarronada e arroz com água gelada. Lambemos os garfos e facas, feito dois machos alfa pensativos, porque o assunto oscilava nós e a revolução feminista, final da década de sessenta e início da de setenta, quando ele, em espírito, já estava em fase de acabamento.

Sei lá, eu lhe peço para imaginar tanto, sobrecarrego talvez com a suposta intenção de tornar o veículo de nosso devir, a vida, e não desembestar. Quando sei que bastaria voce acelerar, que obviamente me aceleraria da mesma forma, para a velocidade que precisamos agora, criando acorde por acorde, sentimento por sentimento, uma obra imortal, quem sabe.

Depois eu e ele assistimos Annie Hall, do Wood Allen, filme insuperável ao seu apoio à revolução feminina e mostra tudo que ainda exacerba e confunde a juventude, claro, principalmente a masculina. Exacerbação não é exagero, atenção, quando idolatrada, e no caso, masculina, até mulheres deixam de ser mulheres femininas, vide o motivo da ascensão nas pesquisas da Dama de Ferro Inglesa, para ganhar o segundo mandato. (Dilma, por todos, em vida!, não faça bobagens semelhantes.)

A masculinidade mal formulada tanto em homens quanto em mulheres, seja na política, ou na filosofia, ou mesmo em donadecasa é estupidamente desnecessária.

Daí a grande diferença entre dois conceitos, quase sempre tomados como iguais, feminina e feminista. Uma mulher que estende uma bandeira feminista, no dia a dia, adia a felicidade tanto quanto o homem que estende a bandeira macho. Até sapos tem seu gênero(?) macho. Enquanto homem e mulher não são gêneros, podem vir a ser, quando agrupados, mas em devir são tão somente indivíduos, que a qualquer instante podem e devem responder por si mesmo.

The Sounds Of Silence(tradução)

Olá escuridão, minha velha amiga
Eu vim para conversar com você novamente
Por causa de uma visão que se aproxima suavemente
Deixou suas sementes enquanto eu estava dormindo
E a visão que foi plantada em minha mente
Ainda permanece
Dentro do som do silêncio

Em sonhos sem descanso eu caminhei só
Em ruas estreitas de paralelepípedos
Sob a áurea de uma lamparina da rua
Virei minha gola para o frio e a umidade
Quando meus olhos foram esfaqueados pelo flash
De uma luz de néon
Que rachou a noite
E tocou o som do silêncio

E na luz nua eu enxerguei
Dez mil pessoas talvez mais
Pessoas conversando sem estar falando
Pessoas ouvindo sem estar escutando
Pessoas escrevendo canções
Que vozes jamais compartilharam
Ninguém desafiou
Perturbar o som do silêncio

"Tolos," digo eu, "vocês não sabem
O silêncio como um câncer cresce
Ouçam as palavras que eu posso lhes ensinar
Tomem meus braços que eu posso lhes estender"
Mas minhas palavras
Como silenciosas gotas de chuva caíram
E ecoaram no poço do silêncio

E as pessoas se reverenciaram e rezaram
Para o Deus de neon que elas criaram
E um sinal faiscou o seu aviso
Nas palavras que estavam se formando
E o sinal disse
"As palavras dos profetas
Estão escritas nas paredes do metrô
E na entrada dos edifícios
E sussurraram no som do silêncio"

(vagalume.com.br)

Inverno, uma preparação para a primavera

2010-07-02T06:19:00.000-07:00

Matar ou desmatar

o que voce gosta, Caro Sobrevivente?

Ao meu filho, e às minhas questões de gosto, no que resta ainda de planeta sustentável

Não é questão de gosto

isso está fora de qualquer questão, sempre

porque qualquer dialética

se findaria na questão de vida ou morte, então

fadada ao fracasso total da civilização, quando

ou o mundo desapareceria ou

viveríamos finalmente o gozo infinito

e irremediavelmente irracional.

Muito se confunde a infundada questão de gosto com a dialética entre liberdade e necessidade, assim como com o determinado e o indeterminado, etc. Isto sempre ocorre talvez porque outra dialética fundamental também eternamente estará presente: o dito e o não dito. E, os especialistas em filosofia e ou em literatura, por gentileza!, tenham a calma providencial em vossos martelos; estou muito longe de querer a idolatria.

Entre meu particular e o mundo existe o mesmo caminho por onde todos, sem qualquer excessão, atravessam em duplo sentido. Vou sobrevoar, um pouco a antiguidade para os não especialistas entenderem; lembrando que nem sequer avião ou asas tenho.

"Heráclito (544-484 a.C.) nasceu em Éfeso, na Jônia (atual Turquia). Tal como seus contemporâneos pré socráticos, busca compreender a multiplicidade do real. Mas, ao contrário deles, não rejeita as contradições e quer aprender a realidade em sua mudança, no seu devir. Todas as coisas mudam sem cessar, e o que temos diante de nós em dado momento é diferente do que foi há pouco e do que será depois: "Nunca banhamos duas vezes no mesmo rio", pois na segunda vez não somos os mesmos, e também o rio mudou. Portanto não há ser estático, e o dinamismo pode bem ser representado pela metáfora do fogo, forma visível da instabilidade, símbolo da eterna agitação do devir, "o fogo eterno e vivo, que ora se acende ora se apaga".

Para Heráclito o ser é múltiplo. Não no sentido apenas de que existe a multiplicidade das coisas, mas de que o ser é múltiplo por estar constituído de oposições internas.

Parmênides (540-470 a.C.) viveu em Eléia, cidade do sul da Magna Grécia (atual Itália) e é o principal expoente da chamada escola eleática. Elaborou importantíssima teoria filosófica na medida em que influenciou de forma decisiva o pensamento ocidental. Ocupou-se longamente em criticar a filosofia heraclitiana: ao "tudo flui", contrapôs a imobilidade do ser. Para Parmênides é absurdo e impensável considerar que uma coisa pode ser e não ser ao mesmo temo. A contradição opõe o princípio segundo o qual "o ser é", e conclui, a partir do princípio estabelecido, que o ser é único, imutável, infinito e imóvel.

Não há, entretanto, como negar a existência do movimento no mundo que percebemos, onde as coisas nascem e morrem, mudam de lugar e se expõem em infinita multiplicidade. Para Parmênides, o movimento existe apenas no mundo sensível, e a percepção levada a efeito pelos sentidos é ilusória. Só o mundo inteligível é verdadeiro, pois está submetido ao princípio que chamamos de identidade e de não contradição.

Uma das conseqüências dessa teoria é a identidade entre o ser e o pensar. Ou seja, as coisas que existem fora de mim são idênticas ao meu pensamento, e o que eu não conseguir pensar não pode ser na realidade."

(FilosofandO - Introdução à Filosofia, Maria Lúcia de Arruda Aranha e Maria Helena Pires Martins, Editora Moderna)

Temos então um excelente material ilustrativo de como se originou o pensamento ocidental, e onde, sem sacanagem, podemos ver o quanto é risível um dos lados da questão, ora colocada, se fosse possível, da questão de gosto. Mas, óbvio que minha colocação pode fazer parecer tudo tão simples, pode causar desconfiança e gerar as mesmas confusões de sempre. Creio que o maior complicador em questão se deva à apropriação indébita do conceito de religião por pessoas que não estavam nem um pouco preocupadas com o destino da humanidade e do planeta, ou apenas preocupadas em si mesmas e aos seus próximos (de sangue). E isso nos remete diretamente a um tema caríssimo para mim, abordado aqui no blog com muita ênfase, a questão de Cain e Abel, mas porque os resultados foram exasperantes, não vou mais voltar ao assunto.

E gelado se faz o inverno

este que perdi mais que folhas em branco

no pior outono da minha vida.

Das vezes que eu preciso me cuidar

2010-06-30T03:33:00.000-07:00

oh, criança que me dá trabalho

Voce sabe que eu jamais morreria de saudade

mas, do jeito que "a coisa vida" anda

estou pra morrer, ou, com sorte, perder o chão

então, meu amor, esqueça o bill

e me apareça outro pouco de tempo, vem, Dny

ps., faz tempo que meus inimigos

já não são mais as drogas;

agora são piores

Etiológica e tal divina inveja humana

2010-06-29T19:51:00.000-07:00

O menino beija a mais corajosa

e fica com as duas, se beijar a outra

também, perde as duas; elas*

são todas iguais

Não ser covarde é a pior desgraça do mundo, justamente porque a coragem se confunde com o tolo, porque quando em épocas de paz, se lhe der livre arbítrio, ou mesmo a menor atenção, o destemido prefere fazer o papel de bobo da corte a ficar resignado de boca aberta esperando a morte chegar, e, também, em épocas de guerra, repito, se lhe der livre arbítrio, prefere ficar para cuidar das famílias abandonadas. No primeiro caso, sofrerá toda sorte de gozação e consequente culpa por crimes que jamais cometeu e muitas vezes quem os cometeu, tinha justamente tal objetivo. No segundo caso, jamais poderá dormir tranquilo, porque estará sempre sob a ameaça de linchamento por deficientes físicos ou mentais, embora nem todos(as) covardes.

Na vida real, ou, rss, na vida fora do ambiente virtual, eu me comporto da mesma maneira e ganho a mesma fama de "ganancioso".

Talvez este seja o único motivo de eu não ter ninguém comigo realmente sem qualquer motivo bem aparente.

Um ganancioso jamais se satisfaz, tudo sempre se torna tão pouco.

Todo avanço da civilização se deu por causa de pessoas gananciosas.

Se chegarmos a povoar outras galáxias e encontrarmos outros planetas iguais a Terra, coitados dos alienígenas, pessoas exatamente como eu não vão pensar muito.

Não somos muitos, mas obviamente somos muitos perigosos.

Assim retomo a imagem de meu comportamento, agora exclusivamente aqui, no blog, reparem como estou bem acompanhado; quero toda "riqueza" da vida só para mim.

E toda essa riqueza está tão guardada que não possui a mínima possibilidade de partilha; só de pensar em dividir um cisquinho eu já me armo até os dentes.

E na vida real, rss, sou assim também, amarro minha riqueza com correntes, tranco-a a sete chaves.

Minha riqueza não é para ninguém; não dou, não empresto e não vendo por lero lero nenhum.

Não é que eu seja inseguro, imaturo, invejoso, covarde, etc., mas tão somente porque sou ganancioso.

Ganância é a minha realidade, e o resto - a minha vida, a minha mãe, o meu amor, meu conhecimento - é pura diversão, ficção banal, só poesia, que podem ser sacrificadas.

Raízes da ficção

"Nesta vida única e limitada que temos, a cada instante nos vemos obrigados a escolher um único caminho entre infinitos que se apresentam.

Eleger essa possibilidade é abandonar as outras ao nada.

Essa possibilidade que nem sequer sabemos até aonde vai nos levar, pois nossa visão do futuro é precária e sentimos o mesmo desassossego que o navegante que precisa passar entre escolhos perigosíssimos em meio à névoa e a escuridão.

Temos certeza apenas que mais adiante está a inevitável morte, o que precisamente torna mais angustiante nossa escolha, pois faz dela algo único e inevitável.

Escolha, portanto, que parece inventada pelo demônio para nos atormentar, pórtico, como presumimos, de uma quase certa frustração, o caminho da desilusão e do fracasso. E, para maior escárnio, por causa de nossa própria vontade.

Na ficção, ensaiamos outros caminhos, lançando ao mundo personagens que parecem de carne e osso, mas que pertencem somente ao universo dos fantasmas. Entes que realizam por nós, e, de algum modo, em nós, destinos que a vida única nos vedou.

O romance, concreto mas irreal, é a forma que o homem inventou para escapar desse encurralamento.

Forma tão precária como o sonho, mas, ao menos, mais voluntariosa."

(Ernesto Sabato, O escritor e seus fantasmas, Companhia Das Letras)

Nem filósofo, nem escritor; tão somente sangrando

2010-06-28T15:35:00.000-07:00

Diversas vezes, apenas a imagem do esforço

basta para suscitar algo que não justifica

toda forma de eternidade

PUREZA, ETERNIDADE E RAZÃO

"Somos imperfeitos, nosso corpo é frágil, a carne é mortal e corruptível. Mas, por isso mesmo, aspiramos a algo que não tenha essa desgraçada precariedade: a algum gênero de beleza que seja perfeita, a um conhecimento que valha para sempre e para todos, a princípios éticos que seja absolutos.

Ao erguer-se sobre as duas patas traseiras, este estranho animal abandona para sempre a felicidade zoológica e inaugura a infelicidade metafísica que resulta de sua dualidade: fome desmedida de eternidade e um corpo miserável e mortal.

Então começa as perguntas: existe algo eterno além deste mundo transitório e em perpétua mudança?

E se existe, como podemos alcançá-lo, mediante qual intermediário, graças a que fórmula mágica?

No ocidente, os gregos já se colocavam esse problema e encontraram a solução nas matemáticas. Claro: até as poderosas pirâmides faraônicas, erguidas com o sangue e as lágrimas de milhares de escravos, são apenas pálidos simulacros da eternidade, destruídas finalmente pelos furacões e as areias do deserto; mas a etérea pirâmide matemática que é seu modelo permanece imune aos poderes destrutivos do tempo. E se esta paisagem que temos diante de nossos olhares se apresenta com cores mutáveis, conforme a hora e o lugar de onde a contemplamos; se tudo o que entra por nosso sentidos é mutável e sujeito à discussão, está tingido por nossos estados de ânimos e deformado por nossas paixões, é relativo e radicalmente subjetivo; ao contrário, este teorema que demonstramos vale para todos, aqui na Grécia ou lá na Pérsia, faça-se sua demonstração em nossa língua ou qualquer outro idioma real ou inventado, estejamos possuídos pelo furor ou sejamos indiferentes a essa verdade ou a qualquer verdade.

Desde Pitágoras, os gregos observaram esse fato extraordinário, assombroso tão logo se pense um pouco, e concluíram naturalmente que a matemática indicava a rota secreta que, através da selva escura de nossas sensações, tendo por guia apenas a razão, com a única ajuda do pensamento puro, nos conduzia ao universo eterno da verdadeira realidade, a partir deste mundo confuso que suscitava o ceticismo de Heráclito.

Assim surgiu no povo helênico o prestígio do pensamento como instrumento do conhecimento e este divino prestígio perduraria no Ocidente ao longo de quase mil e quinhentos anos de guerras, invasões, derrocadas e devastações.

Até que filósofos que parecem fazer literatura e escritores que parecem filosofar o negaram."

(Ernesto Sabato, O escritor e seus fantasmas, Companhia das Letras)

Existo, e este termo está ficando cada vez mais "caro"

Existe muita diferença

entre o peito estufado

coração no bolso

com o peito aberto

coração na mão

continuar seguindo

e sangrando

Existe verdadeiras dores

diferenças dessa vida

para continuar escrevendo

apesar da língua suja

grave e embargada

pelo dito não dito

Existe e sabemos

existe eternamente

precisa existir qualquer coisa

e quando somos qualquer dessas coisas

queremos mais, ou menos

ou deixamos tudo como está

ou, claro, eu, já estou pensando

na próxima "derrota";

a nestes dias foi "só"

a morte de minha mãe

E então de repente ficou tão desnecessário, muito mais do que antes, escrever versos ou em versos, seja qualquer coisa, ou coisa nenhuma, de qualquer jeito, ou de jeito nenhum, ficou ainda mais sem qualquer importância existir, viver ou morrer, já que isso, ser ou nada, tornou-se quase o mesmo inexequível orgasmo da existência.

Ela amava o Gonzagão, amava o filho, e toda vez que perguntávamos qual era a música mais bonita do mundo, ela respondia Asa Branca, e a música mais bonita da vida, ela respondia 'aquela do filho do Luis Gonzaga, aquele que dizia que tava sangrando..." Ela adorava também a Elis, e via seu sofrimento, mas nunca soube explicar, e nós insistíamos, mãe qual é o sofrimento dela?, e respondia que como podia saber?, nunca tive estudos, se voces não sabem... Nós insistíamos, tenta explicar, ela tentava, dizia que a Elis sofre assim como voces, e nós calávamos, porque tudo sempre se tornava tão "sem sentido".

Ela amava o Rolando Boldrin, a pujança da Inezita Barroso, a coragem e safadeza da Dercy Gonsalves, sempre foi apaixonada pelos Irmãos Coragem, não entendia como podíamos gostar da Saramandaia, e ria com o jeito tão esperto do José Wilquer, a Regina Duarte e a Glória Menezes eram o maior exemplo de mulheres bonitas.

Jamais esqueceu os filmes do Mazaropi, bastava poder contar alguns que já ficava alegre e, nunca sabíamos porque, sempre, acabava lembrando do Lampião, que certa vez passou lá no lugar onde crescia, quando ainda criança, morreu de medo, e depois perdeu o medo assim que teve um mínimo de noção política.

Lembro que alguns dias antes de começar perder a lucidez, disse-me que precisaríamos, eu e ela, arranjar um tempinho para contar sua vida.

Lembro, nestes mais ou menos trinta sessenta dias, muita coisa, muitos projetos e sonhos.

Queria enfim ter um carrinho próprio para poder visitar os sobrinhos em Jundiaí, o irmão em Marília, a Vilma e a Beth, aqui mesmo na capital, na hora que desse na telha, que podia rever o mar, pela segunda vez, e ir até o supermecado a qualquer hora, não acreditava que tinha supermecado aberto de madrugada.

Eu sou difícil para chorar, mas preciso parar de lembrar escrevendo, essa coisa é muito real e essa realidade está cada vez mais foda.

Deus esquartejado não serve de alimento

2010-06-26T04:39:00.000-07:00

"Há dois modos de pensar:

aquele que concebe a existência

das coisas fora do espírito

- as idéias -

e aquele que não representa

nada fora de si mesmo

- as imagens enquanto afecções

de nosso corpo na relação com outros"

(Marilena Chauí, sobre Espinosa, no livro

Da realidade sem mistérios

ao mistério do mundo)

Pode parecer muito estranho, quando se encontra pessoas que lêem muito, se comportando como se nunca houvesse lido porra nenhuma.

O maior indicativo desta surpreendente contradição é o tempo atual, onde o maior, ou talvez o único problema que a ciência está realmente impotente para solucionar é a superpopulação do planeta. E, exatamente onde aquele estranhamento se torna tão semelhante a qualquer paradoxo original, jamais a ciência, enquanto já categoria do conhecimento, também não é capaz de se ver livre da leitura, do registro, do fundamento da história, enfim, do livro.

Qual é a causa desta impotência atual? O que causa esta simulação de ocultar um embasamento histórico no dia a dia coloquial?

Entendam como queiram, mas estas questões são essenciais para salvar o planeta.

Quem quiser compartilhar, sem repetir mais das mesmas atitudes paliativas e ou capciosas, tanto ecológicas quantos filoantropossociológicas, sejam benvindos.

Não é uma conversa de bar, claro, mas o clima pode ser o mesmo.

Vamos pedir piedade, Senhor

Piedade, para essa gente

Careta e covarde

Era uma vez um anjo

E o menino nasceu, e logo queria mais

E ele então crescia, e mais queria

E se tornou jovem, e queria ver envolta

E se fez adulto e quis ensinar

E amar, e sonhar, e assim queria mais viver

E portanto conseguiu morrer, mas não bastava

E quer ser lembrado, e assim querendo os outros

E não satisfeito, quer ainda o impossível

E o menino está esquecido, e ainda quer mais

E quererá sempre, que atirem a última pedra

E amará outras vezes mais o fim das invejas

E sonhará que Lhe devolvam cada pedaço

A mão de Deus

2010-06-22T16:22:00.001-07:00

“ou a humanidade renuncia à violência

da lei de talião,

ou a pretendida práxis política radical

renova o terror do passado”. Adorno

De como a mais valia se tornou apenas mais prazer

Fred F não é um robô, mas trabalhando sempre parece assim. Ele não trabalha só, faz arte, então tem como objetivo o mundo e sabe que, nesse momento, não é o seu próprio mundo. O mundo de Fred F há muito tempo se perdeu, e agora só pode ouvir algumas notícias dele quando perde tempo divagando por galerias de arte, quando enfrenta aborrecimentos e mínimas doses de encanto durante saraus cada vez mais barulhentos, e quando vai ao cinema por acaso, sem escolher os filmes ou apenas para dormir, mesmo que jamais consiga, ou então, isso ele tenta esconder de todo mundo, quando, nos restaurantes onde almoça e janta, pede ás vezes um pouquinho de orégano para fumar. Sua vida portanto se tornou dividida entre estes dois mundos, o objetivo e o relapso. Entre prêmios por produção e condenações sem crimes cometidos.

Fred F envelhece por minuto e agradece a cada segundo por não sofrer dores físicas. Nunca se cansa porque jamais sente seus movimentos. Tanto em seu mundo quanto no mundo que também pertence aos outros. Nunca mais soube se é qualquer coisa ou se está em qualquer lugar, não sabe se realmente sente mais qualquer sensação além daquelas que nunca pode evitar.

Na última vez que recebeu notícias do que ainda pode lembrar o que é ou foi o seu mundo, Fred F encontrou algo que se diz lembrança ao tropeçar em uma mão e, por gentileza, ao tentar se desculpar, assustou-se; era uma mão abandonada, sem ninguém, atravessada no caminho, ainda quente. Ele a tocou e os seus minúsculos pelos se arrepiaram.

Fred F, paralisado, sem saber se de terror ou prazer, porque há muito tempo nem mais sabia de tais existências, e também sem saber se de dentro ou de fora daquele momento, escutou uma voz dizer: "tome cuidado com a mão de Deus".

Ele correu, correu muito rápido, assustado, chamando a atenção daquelas pessoas sentadas, ou deitadas, ou andando à deriva pelas ruas, visivelmente alucinadas por ingerirem produtos que dão o nome de droga, estava atrasado para tomar o último ônibus, se perdeu, passou várias vezes pelos mesmos alucinados, por vielas e bocas sujas, até que avistou seu ônibus partindo, entrou na frente, o motorista foi gentil, parou e abriu a porta. Mas Fred F não subiu a escada do ônibus, lembrou da mão de Deus e se arrependeu. Ele sempre foi muito religioso.

Fred F voltou tão rápido quanto pôde, evitando a todo custo fazer o que dizem o que é pensar, e, assim que percebeu a mão de Deus no mesmo lugar atravessada no caminho, teve a melhor notícia de todos os tempos do seu mundo. Imediatamente retirou o lenço que ganhara de seu pai e, tomando a mão de Deus ao colo, começou a limpá-la e beijá-la e apertá-la com muita força e carinho e tão forte foi sua recuperada capacidade de sentir que uma torrente de lágrimas cristalinas escorreu por sua face.

O mundo de Fred F o adormeceu abraçado à mão de Deus. O sol já raiando, o movimento frenético da cidade aumentando, a mesma voz de antes o acordou: "Devolva-me a mão." De repente sentiu um forte cutucão nas costas, era o mundo que também pertence aos outros, paus em riste e uma voz que jamais viria de dentro dele: "Levanta daí, lixo humano, se não quiser morrer."

Nenhum preço é transparente

2010-06-20T00:50:00.000-07:00

A vida é uma doença

sexualmente transmissível,

que tem cem por cento de taxa de mortalidade

(R. D. Laing)

Talvez se eu aproveitasse minha experiência de vida para escrever contos de fadas originais, não me faltasse, nestes dias atormentados pelo por do sol da vida de minha mãe, um liquidificador para preparar melhor sua dieta alimentar.

Tão logo, meus amigos e parentes, vão questionar e encontrar razões lógicas para o fato do liquidificador estar quebrado.

Com toda certeza nenhum deles quererão saber por que de fato o liquidificador está quebrado, e se eu lhes perguntar, por exemplo: Querem saber...? Com toda certeza, matematicamente é óbvio, nenhum deles vão sequer disfarçar que não ouviram a pergunta.

E, muita atenção nesse detalhe, se eu comprar um liquidificador novo, todos vão me chamar de marajá, de bacana, ou inquirirão: Vejo que está sobrando?

A vida é mesmo um teatro. Felizmente a peça possui inúmeras variantes, o suficiente para qualquer pessoa não morrer de tédio.

Enquanto isso, o verdadeiro problema da minha vida, com ou sem criatividade genial, não é tão somente a falta do liquidificador, e muito menos o por do sol da vida minha mãe. Mas não sei se devo escrever aqui, ou se devo escrever codificado em poesia, conto, crônica, etc, enfim, expressar-me em qualquer gênero, e tampouco sei se quero ser escritor, pensador, artista, ou qualquer coisa especialmente identificável, porque na experiência todo ser não passa mesmo de uma quimera, principalmente nos tempos de hoje, é difícil acreditar que alguém consiga superar o monstro imaginário que somos.

Fadas e elfos, no mundo imaginado, e pessoas inexoravelmente comuns na experiência mais particular. Talvez possa haver ainda um terceiro campo de atuação inerente ao ser, um lugar muito íntimo, tão pessoal e solitário, que mesmo transparecendo sutilmente em pequenos desequilíbrios afetivos, jamais poderemos, por natureza, ter certeza que exista. Sequer sabemos se este canto recluso de cada si mesmo é natural ou simplesmente mais uma neurose, ou facetas multimercadológicas.

Sobrevivendo no presente

2010-06-16T20:21:00.000-07:00

Papel na parede do cérebro

Versinhos de asas

Quando sou um menino levado

estou a procura de momentos

que eu posso ficar sozinho

Voar até o perigo dos trilhos

pouso e converso com passarinhos

trago muitas sementes

Enfileiro-as a luz e ferro

apenas para viver contente

minutos antes do trem passar

Minhas teimosias sem idade

não perdem por esperar

nem morrem do meu amor

"Ah se eu pudesse fingir que te amo, Amélia"

2010-06-11T03:49:00.000-07:00

Lixo especial: perfuro contaminante!

Minha mãe chegou assim: Filho, filho, liga pro Lino, liga. Nós estávamos na calçada tomando sol, ela sentada na cadeira branca de plástico e eu naquele bloco de granito rosa gerais. Fui logo dizendo, Mãe, nós ainda não viramos pedintes. Ela ficou calada por vinte minutos olhando um ponto no cimento onde via talvez dentro de si o câncer, sua matriz no pulmão, com filiais no fígado e no cérebro, levando essa sua vida e que se acaba como pedinte. Minha mãe repete, liga pra ele, liga.

Eu olho o dia, o país e os brasileiros, talvez não consigo olhar para ela, pego o celular, agenda, passo.

Neste momento entendo, estou fazendo hora extra na vida. Já nasci assim.

Minha mãe me passa o aparelho, meu irmão me pergunta pelo dinheiro da aposentadoria dela como se eu tivesse fumado o dinheiro, o pulmão, o fígado, o cérebro da minha mãe. "Como se não me bastasse fumar quantos rins deste filho da puta." E o filho da puta não vai dar, mas vai morrer por isso, e eu quero ver esse cara secar, tomara que toda família morra e ele não. Ele vai morrer só depois que a família toda se for, e vai ver cada um, vai estar no enterro da ultima, e eu serei o último antes dela, e quero lhe perguntar, ah vou, antes de morrer, só nos segundos finais quero me redimir, nem mais um tempo mais, exatamente como ele, tempo custa dinheiro, vou perguntar: "Cadê a chave?" Só para fudê-lo, até no último instante. Ou perguntarei desde já: "Voce acreditou?"

Eu, olhos para minhas mãos, a pele se soltando dos dedos, as unhas pálidas... Não há nada, não há mais nada, para pensar.

Minha mãe estende o braço, eu a levanto e vamos andar quatrocentos metros, duzentos na ida e mais duzentos na volta.

A televisão adoraria filmar, eu e minha mãe passando pelo portão, outra câmera no fundo, nossas costas e a platéia. Dois dos novos aparelhos de segurança nacional à nossas costas. Olho para trás, nas costas deles vejo meu irmão, sem batina, orando em nome de Deus, socando o ar, sai daqui satanás, sai dessa casa satanás, vai satanás, volta, pro seus quintos dos infernos, causando frisson, na janela do prédio, no primeiro andar, a sobrinha do sacerdote na Índia, ameaçando se matar. A Rita, a professora de Biologia sorri para mim, como se soubesse que isto é mais uma das minhas poesias. Meu irmão mais novo e minha cunhada mais sonsa chegaram a tempo, por coincidência estavam bem humorados e até tentam me cumprimentar, ela com aquele beijinho de pescoço pele de pescoço e ele com aquela mãosinha sem temperatura. Os cachorros se trepando a todo canto, perto da pracinha uma multidão, uma ou duas mãosinhas estendidas para chamar a atenção das câmaras, oi, oi, estou aqui. O caminhão das Casas Bahia que jamais quebrou, achou de quebrar no meio das filmagens, o técnico de manutenção discutindo com o motorista, a grua enroscada no baú. Um play boy ouvindo Lady Ga Ga me incomodando porque eu gosto mesmo é das mulheres de verdade. E que se dane a teoria, essa é a teoria, estou algemado mas estou ganhando muito, não só dinheiro, estou ganhando também fama, pensam que vou sofrer em um presídio de merda. Que babacas, meus irmãos pensam que vou virar mulher, vou servir peão, além de dar o cú, terei que ser mulher ou brocha, eles pensam, todo mundo, exceto os deficientes, pensam.

É a grande primeira reportagem da nova iniciativa do jornalismo brasileiro, a Moniquinha da Globo, somente com ela que eu falo, "Por que voce a escolheu?", digo qualquer asneira mas somente para ela, "Mas, somos do comitê, não somos apenas jornalistas", eu sei e entendo o que esta acontecendo aqui. " E como voce se sente, agora, neste momento, assim tão famoso, rico e rodeado de sucexo, ops, perdão", com certeza está acontecendo uma partida maravilhosa, sabem que meu sobrenome é Santos, então, "E o que voce pensa ao se tornar o homem do ano?" como eu me sinto, bem, vou dizer, bem, "Aquele seu projeto de juntar o núcleo do átomo para criar uma bomba atômica está emperrado, vai ser só um livro, ou é mais um daqueles projetos de mídia, que acabam virando fantasmas, os filhos recolhem os mortos e feridos, nada se traduz em simbologia entre uma e outra geração", qual é o seu nome? "Agora, voce importa?", nosssa, descupa e, rss, está todo mundo penssando que é festa ser mau, "Ai".

Aos que se chegarem depois diante de Deus

2010-06-08T04:27:00.000-07:00

Da confusão que não existia

no papel, para sua eterna desgraça

Caim fez a imortalidade de Abel

"O terceiro e mais surpreendente dos casos, que influenciaria diretamente a carreira do Dr. Schröder (o que ele só descobriria posteriormente), dizia respeito a um rumor, à boca pequena, de que Gustav Schröder era o favorito para receber o Prêmio Nobel de Fisiologia, graças a suas pesquisas na área cardiovascular.

Wilhelm Schröder era mais velho e razoavelmente conhecido por seus pares, mas a notícia de que um rapazola, recém-saído da Universidade, estivesse sendo cogitado para o mais importante prêmio na área médica, foi demais para o primogênito.

Na medida em que o dia do anúncio do prêmio se aproximava, os boatos se tornavam mais freqüentes e consistentes — o nome de Gustav Schröder se fortalecia. Organizaram uma festa para comemorar a indicação.

No diário de Wilhelm, na entrada escrita poucas horas antes da festa, ele escreveu:

"É inacreditável! Há uma década que dou meu sangue por meu trabalho e, com muito custo, consegui um pouco de renome. Mas meu irmão, sabe-se lá por que cargas d’água, por um simples trabalho acadêmico, está sendo considerado como um gênio da medicina.

Todos se achegam e me dão tapinhas no ombro, congratulando-me por ser irmão dum futuro ganhador do Nobel. Tenho nojo deste povo ignorante."

Naquela noite, brindaram à saúde de Gustav parentes e amigos, a premiação era tomada como certa, todos estavam inebriados.

No fim do jantar, após todos terem se recolhido, Wilhelm e Gustav sentaram-se no quintal para fumar.

“Eu perguntei a Gustav o que ele pensava de mim”, conta-nos Willhelm Schröder em seu diário, “e ele me respondeu que eu era seu irmão mais velho”.

— Digo profissionalmente, Gustav. O que você pensa de mim como médico?

— Você é ótimo, Wilhelm... — Gustav refletiu — Tem um potencial que poderia ser melhor explorado, talvez precise de um pouco mais de ousadia, mas tem tudo para ser reconhecido no futuro.

Numa única sentença, Gustav disse três palavras proibidas no vocabulário de Wilhelm — potencial, ousadia e futuro. O irmão mais novo dizia ao mais velho que, em menos tempo, havia obtido mais do que o outro jamais conseguiria.

Wilhelm retirou do casaco o revólver, gesto que ele havia ensaiado uma vintena de vezes durante o jantar e o apontou para Gustav:

— Quem você acha que é para falar deste jeito comigo?

— Você me perguntou o que eu pensava sobre você, meu irmão, apenas respondi com sinceridade.

— Mas você é um rapazinho muito do arrogante mesmo! Quando minhas pesquisas já estavam circulando pelas mãos dos mais importantes médicos da Europa, você era ainda um meninote de calças curtas, tomado por acnes, se masturbando após ver Greta Garbo no cinema. E vem me falar de potencial!

Wilhelm Schröder confessou que não tinha intenção de apertar o gatilho, no entanto, a poderosa rivalidade inconsciente foi fator determinante (esta uma das características da Síndrome de Caim).

Wilhelm disparou três vezes contra o irmão." (miriades.blogspot.com)

Que país é este atrás do espelho?

2010-06-05T18:54:00.000-07:00

Deixou sangue

só de um lado da fronteira

parece que foi tourear

aos 17 anos

"O objeto “livro” é um ser, algo permanente, dotado de duração, seja ele um papiro egípcio, uma tabuinha de argila suméria, um pergaminho grego, um codex medieval ou uma brochura renascentista…

Sua permanência foge, de alguma forma, ao eterno devir das coisas, ao caos, ao abismo do Indiferenciado.

Por outro lado, cada frase, cada palavra, cada fonema que ali está registrado é, em suas significações, eterno devir, muda a cada momento, jamais se repete.

Abraão creu na palavra divina de que todas as nações seriam abençoadas em sua posteridade, e continuou a crer nela ainda quando, após ser pai na velhice, lhe foi exigido o sacrifício de seu único filho, Isaac; ora, tal sacrifício, que tirava todo sentido racional à promessa, significou, para Abraão, a fé no absurdo, a certeza de que Deus o estava provando e a disposição de sacrificar, se necessário, Isaac (com a certeza de que este lhe seria restituído); realiza-se, assim, o movimento que parte da resignação infinita (pela qual renuncia a Isaac), em que se adquire a consciência do seu próprio valor eterno, e chega-se, pelo absurdo, à fé, em que se readquire o finito (a retomada de Isaac); tal movimento implica a angústia e o paradoxo pois, se é preciso coragem puramente humana para renunciar a toda a temporalidade a fim de obter a eternidade, é preciso a coragem da fé para, em razão do absurdo, encontrar a alegria na temporalidade finita e transformar, assim, um crime moral em algo santo e agradável."

(http://waldisio.wordpress.com/)

Qual a mãe que aceita a morte de um filho causada por um irmão?

A natureza é óbvia, porque o pai, Deus, está em cena e não tem tempo para ensinar.

O mundo está ficando cada vez mais luz, por um lado, pelo outro, dente por dente olho por olho, continua sendo a régra.

E a linguagem, sem entretempos, é enfim mera ou sublime metáfora.

Não se pode chegar muito perto, derrete as asas da experiência.

O devir surpreende o simulacro, seu castigo, a falta de vontade.

E o prêmio a imortalidade do nome, é óbvio.

Lampião castigava apenas os idiotas, dizia que estes pecam pelo excesso de vontade.

Pequeno erro de método cometeu nosso 'que seria o único herói brasileiro'.

Aquela luz que não apreendemos sem ser radicalmente espontânea.

E sabemos de outros sentidos de herói, principalmente dos insidiosos que aqui chegaram, por último, com outros heróis extraordinários ou extraterrestres.

Há quem acredita que seriam, signos em êxtases, sací perere, ou cebolinhas administradas, cabecinhas ora cheias de escuridão ora cheias de agradáveis nada.

Hoje é dia de gala gay. Os homossexuais são os primeiros de uma miríade de sacrificados.

Também tem quem acredita em papai noel, mas são facções muito dissimuladas, que o mercado de valores morais absorve com prazer, tanto o branco quanto o negro.

As cucas do sítio do picapau amarelo, nas regiões urbanas e todas as suas atrações, por serem feias - os países orientais comem lagartas verdes - se escondem no armário.

Os heterossexuais que se conservam no apeio do boi se expressam, dentre eles e elas, na própria cabeça, com elegância, porém inconscientemente gaiatos; se oferecem em nome da família para redigir uma lista dos irmãos que não devem morrer.

Então, para fechar o círculo do devir de cada instante, não é agradável narrar sequer a própria covardia, e há quem para provar que não é covarde é capaz até de matar sem mesmo saber se é irmão, ou pai, ou mãe, e a lista pode se estender, porque não importa qual seja o nosso gênero sexual, consequentemente gênero moral - risível, não? - pelas graças de seu Deus, escolhido conforme as circunstâncias do "absurdo".

Sob o céu meu mundo ferve

2010-06-04T05:35:00.000-07:00

Aos 17 anos eu ainda sonhava

ainda sonho e sempre sonharei

a vida está sempre por acordar

Voce é tão linda, e forte, acima de tudo, sim
e é tudo o que me falta, para subir este degrau
chegar tão seguro, feio e fraco em nosso céu

Voce é tão capaz, queria estar em voce
nem que seja quando fulminada por tantos olhos
quando entra na saia e ensina

É preciso ser muito simples e direto
voce poderia me presentear com sua trilogia descoberta, apuro & plenitude
apenas para tentar me manter na contemporaneidade

Palavra maldita miserável porque voce disse e gostei muito
voce é um mito, mas minha porca e parca sabedoria
sem jamais querer imunda a sua, eu sei, perdão

Existem tantas ocasiões e pessoas que devemos amor
cada aluno e aluna que por obra de um condicionamento podre
não consegue derramar uma grande lágrima por ninguém

"Ao sondar assim sua própria profundeza, ela penetra mais no interior da matéria, da vida, da realidade em geral?
Poderíamos contestar isto, se a consciência se tivesse acrescentado à matéria como um acidente; mas cremos ter mostrado que uma tal hipótese, segundo o lado por que tomemos, é absurda ou falsa, contraditória consigo mesma ou contradita os fatos.
Poderíamos contestá-lo ainda, se a consciência humana, embora aparentada a uma consciência mais vasta e mais alta, tivesse sido posta de lado, e se o homem tivesse de se conservar num canto da natureza como um menino de castigo. Mas não!"

O patinho feio é feio porque não é feio ser pato

2010-06-03T18:46:00.000-07:00

Tenho 17 anos, quando for responsável, quero ser pato

A quem não vê

E hoje, se finda mais um dia sobre o corpo de Cristo, não sabemos quantos estão por baixo

Olhe nos meus olhos e sinta a música, continue olhando nos meus olhos

Voce está pensando que meu violino é de brincadeira

Voce pensa que eu não sei tocar o instrumento

Continue olhando nos meus olhos

Voce não está ouvindo

Voce não é bobo(a)

Por baixo muita coisa passa

E ninguém vê

Ninguém vê

Continue olhando nos meus olhos

Está todo mundo cego

Voce está cego(a)

Cego(a)

Voce está

E ninguém vê

Ninguém vê

Isso, voce é capaz de me ouvir

É capaz de me entender

Me entender

Eu não estou vendo voce

Não estou vendo voce

Estou vendo voce

Vendo voce

Estou tocando meu violino

Tocando meu violino

Meu violino

Violino

Que pensa que é falso

Pensa que é falso

É falso

Continue olhando nos meus olhos

Olhando nos meus olhos

Nos meu olhos

Meus olhos

Olhos

Assim, mais um pouco, isso

Voce consegue

Voce é tão forte

Voce é valente

Voce é esperto(a)

Esperto(a)

Voce é

É, voce é

Voce é quem

Vê

Agora estou vendo

Agora eu posso ver

Sua cara

Minha cara

Voce pode me ver

Seus olhos

Meus olhos

Não é impressionante

Eu aqui

Voce aí

Aí está bom

Está bom

Está

Aqui também

Aqui está tão bom

O que voce é

Voce é ou não é

É ou não é

Não é

Eu sei

Voce pensa que o violino é de brincadeira

Eu sei

Voce Sabe

Continue olhando nos meus olhos

Todos sabem

Sabem

Está na cara

Toco meu violino que voce pensa que não toca

Toca qualquer coisa que penso que não é qualquer coisa

Qualquer coisa é objeto

O violino não é qualquer coisa

Voce não é qualquer coisa

Eu não sou qualquer coisa

Todos não é qualquer coisa

Não é qualquer coisa

É qualquer coisa

Qualquer coisa

Olhe nos meus olhos

Olhos nos olhos não é qualquer coisa

Voce tem medo

Eu tenho medo

Medo não é qualquer coisa

Voce chora

Voce tem vergonha de chorar

Tem vergonha de chorar

Vergonha de chorar

Quer chorar

Chorar

Quer ouvir outra música

Ouvir outra música

Outra música

Música

Então feche os olhos

Continue cego(a) para ouvir outra música

Cego(a) para ouvir outra música

Não consegue

Eu sei

Das reais pedras em comum

2010-06-01T19:58:00.001-07:00

Minha responsabilidade

não importa

idades

Fui inserida

num mundo sentimental

mas sou de pedra.

Planto semente

prematura, ou colho

um fruto podre.

Estaca: tanto

bate em mim rígida,

até que lasca.

Escrito em quase uma hora
Já percebi fazerem analogia do devir como a tentativa de colocar um barco à água, rezar para não afundar - o ponto crucial de toda crítica inócua - e relaxar ao sabor das correntes. Lógico que se pode enxergar nisso um temor invariavelmente recalque, e filosofia, comum!, não trata vícios da mente.
A analogia é como uma tentativa de mastigar um pensamento, na intenção de fazer outra pessoa entender, com a boca do mesmo. Talvez, qualquer semelhança com a Bíblia, ou qualquer pregação a favor ou contra as religiões, não seja mera coincidência, nem mesmo incompostura do inconsciente do pregador de verdades.
Aqui em nosso devir, eu cometeria a pior das incompostura se criticasse, sem ter, pelo menos para mim, uma lucidez eficiente. Agora, eu poderia fazer inúmeras analogias, mas não quero agir como se eu já detivesse uma verdade, e o leitor precisaria porque precisa saber, seja um aluno de filosofia, seja um artista em eterna experimentação, ou até mesmo apenas para se sentir melhor e escapar das ofertas de "fórmulas de felicidade".
A melhor crítica, aquela que não se limita a explicação do objeto, apesar de costruida a partir de analogias, pode-se encontrar em Heráclito; filósofo que ilustrou de forma genial o devir, aquele pensamento sobre o rio jamais ser o mesmo, cada vez que voce entrar em sua água. Se a água estiver parada, por motivos circunstanciais, o pensamento continua válido. Se não houver água, necessariamente o pensamento toma uma variante válida, também, porém sem muita serventia.
Eu queria ser direto, queria estar escrevendo à pessoa em experiência mais lúcida que já tive, mas, para isso, precisaria "formatar" de outra forma; uma reputação não se consegue por vias estranhas. Eu sempre me recusei a isso, prefiro o silêncio, mesmo quando faz suar a fronte, porque jamais empapada de covardia. Então, pode-se dizer que estou escrevendo para seus mundos, e também para todos os mundos, em qualquer aprendizado.

Por que pensar o que pensar? O que pensar, se já não foi pensado, é um produto da intuição, então, o que já foi pensado descartaria a intuição, consequentemente o fluxo do pensamento? Estas perguntas ilustram porque as analogias caem como um bálsamo, simulando uma solução para tais tipos de dificuldades ao pensar. Se eu recorrer, portanto, às analogias, encontrarei duas imperiosas: uma filosofia aos pés da poesia, e outra a matemática entorpecida nas probabilidades.
Os costumes antecedem aos hábitos, e pessoas antecederam aos costumes; com certeza nossa virtualidade já enxergou estes óbvios.
Ela sabe, seus mundo vêem, mas o óbvio é exatamente a intuição, então, qual o método devo seguir para encontrar respostas: poesia ou ciência?

Voces, mundos dessa mulher bélissima - talvez todas as galáxias são maravilhosas - encontrarão pensamentos radicalmente eficientes para sorver poesia tanto quanto matemática, porque não se limitam a explicar o devir; no livro O Pensamento e o Movente, de Henry Bergson. Mas o melhor é que poderão aprender, difinitivamente, a não mais perguntar Por Que, perguntarão de outra forma, e descobrirão tantas respostas que lhes forem necessárias.

Não sou este alien encachorrado das mais preguiçosas analogias, experimentem este pequeno fragmento:

"Qual é esta intuição? Se o filósofo não pôde formulá-la, não somos nós que faremos.
Mas o que chegaremos a apreender e fixar é uma certa imagem intermediária entre simplicidade da intuição concreta e a complexidade das abstrações que a traduzem, imagem fugitiva e esvaecente, que ronda, talvez impercebida, o espírito do filósofo, que o segue como uma sombra por entre os meadros de seu pensamento, e que, se não é a própria intuição, dela se aproxima muito mais do que a expressão conceitual, necessariamente simbólica, à qual a intuição tem de recorrer para fornecer "explicações".
Observemos bem esta sombra: advinharemos a atitude do corpo que a projeta.
E se nos esforçarmos para imitar esta atitude, ou melhor, para nos inserirmos nela, veremos de novo, na medida do possível, aquilo que o filósofo viu."
[Coleção Os Pensadores, Nova Cultural, tradução de Franklin Leopoldo e Silva]

O Brasil e sua idade filosófica

2010-05-31T18:51:00.000-07:00

Ou é ou não é!!!

Idiotas,

deviam também recusar duas vezes o Obama

Vamos enfrente,

seus bunda moles,

porque Alice não quer casar mais

Carreira solo na internet

quebrei a boca na cantoria das salas

quebrei a cara, ou sujei, no orgute,

e que doce ironia aqui

misturei nomes e mentes, não havia corpo, parecia apenas

tudo menos o que sou

e agora...

Já tentaram inseticidas, nacionais e importados

enfrentei até um neto de samurai, tinha talvez 1,5 ano

convoquei verdadeiros santos da arte

ancestrais de ancestrais da filosofia

nada, Sartre até virou de costas, graças a Deus

apesar de nóias piores do que Kafka e Kierk

apareceu um com uma nanobomba nuclear, e garantia

tem a capacidade de fissão de um único átomo

logo eu que defenderia a fusão de todos os núcleos

ora, fiquei hiper amedrontado, do jeito que aprendi

nas salas de aula antes dos wakemens

E, claro, que destilei poesias minhas e de todo mundo

e nunca gostei tanto de fermentação, na conversa

principalmente virtual, cria uma impressão artificial

tudo menos o que sou

e agora, tomara, mais ainda

no álbum de amigos e sugeridos

Repeti inimputável mente alucinada

no teste de levar uma oferenda

intuição de faca muito usada

intuição de porca muito gorda

nada, nem isso ainda, só brincadeira

menos que voz na varanda

menos que esperança acossando minha nuca

menos que se lambuzar com muito prazer

Choroso, pergunto-me

lamentavelmente igual a todos professores

no breu da unica terapia possível

para a falta da vontade de potência nacional

que país será este aos 17 anos?

Responsabilidade não pode faltar

2010-05-30T17:51:00.000-07:00

Rosto de porcelana

se somar algum espírito

nunca passará dos 17

pode acreditar!

Eu não posso, nem quero,

deixar que me abandone

Não posso, nem quero,

deixar que me abandone

Não posso, nem quero,

deixar que me abandone não

São novamente quatro horas,
eu ouço lixo no futuro
No presente que tritura,
as sirenes que se atrasam
Pra salvar atropelados que morreram,
que fugiam
Que nasciam,
que perderam,
que viveram tão depressa,
Tão depressa,
tão depressa

Responsabilidade: só uma questão de liberdade

2010-05-30T04:27:00.000-07:00

Tenho 17 anos quando necessários
porque mais, continuo responsável
e menos, então estou preparada

Não é pelo vício da pedra, por preferir a pedra à folha.

É que a cabra é expulsa do verde, trancada do lado de fora.

A cabra é trancada por dentro.

Condenada à caatinga seca.

Liberta, no vasto sem nada, proibida, na verdura estreita.

Leva no pescoço uma canga que a impede de furar as cercas.

Leva os muros do próprio cárcere: prisioneira e carcereira.

Liberdade de fome e sede da ambulante prisioneira.

Não é que ela busque o difícil: é que a sabem capaz de pedra.

Que país é este, que duvida de si mesmo?

2010-05-29T15:34:00.000-07:00

Eu tenho 17 anos

Nasci com 17 anos

Terei sempre 17 anos

E vai hesitando que sou irresponsável, vai

perdendo o seu trem da História

"Meu coração está aos pulos!
Quantas vezes minha esperança será posta à prova?
Por quantas provas terá ela que passar? Tudo isso que está aí no ar, malas, cuecas que voam entupidas de dinheiro,

do meu, do nosso dinheiro que reservamos duramente para educar os meninos mais pobres que nós,

para cuidar gratuitamente da saúde deles e dos seus pais, esse dinheiro viaja na bagagem da impunidade

e eu não posso mais.
Quantas vezes, meu amigo, meu rapaz, minha confiança vai ser posta à prova?
Quantas vezes minha esperança vai esperar no cais?
É certo que tempos difíceis existem para aperfeiçoar o aprendiz, mas não é certo que a mentira dos maus brasileiros

venha quebrar no nosso nariz.
Meu coração está no escuro, a luz é simples, regada ao conselho simples de meu pai, minha mãe, minha avó

e os justos que os precederam: "Não roubarás", "Devolva o lápis do coleguinha", "Esse apontador não é seu, minha filha".

Ao invés disso, tanta coisa nojenta e torpe tenho tido que escutar.
Até habeas corpus preventivo, coisa da qual nunca tinha visto falar e sobre a qual minha pobre lógica ainda insiste:

esse é o tipo de benefício que só ao culpado interessará.

Pois bem, se mexeram comigo, com a velha e fiel fé do meu povo sofrido, então agora eu vou sacanear:

mais honesta ainda vou ficar.
Só de sacanagem!

Dirão: "Deixa de ser boba, desde Cabral que aqui todo mundo rouba" e vou dizer:

"Não importa, será esse o meu carnaval, vou confiar mais e outra vez.

Eu, meu irmão, meu filho e meus amigos, vamos pagar limpo a quem a gente deve e receber limpo do nosso freguês.

Com o tempo a gente consegue ser livre, ético e o escambau."
Dirão: "É inútil, todo o mundo aqui é corrupto, desde o primeiro homem que veio de Portugal".

Eu direi: Não admito, minha esperança é imortal.

Eu repito, ouviram? Imortal!

Sei que não dá para mudar o começo mas, se a gente quiser, vai dar para mudar o final!"

Ps. Mandem fotos e sugestões (textículos), que publico os mais virtuosos

Voto Vencido

2010-05-23T19:20:00.000-07:00

"Primeiro idealizo, só depois vou buscar"

Leiam, é muito importante, nestes tempos, quando as catástrofes deixam dúvidas e, seja mundial ou pessoal, já não nos pegam de surpresa, o que está para acontecer em casa e o que está, por exemplo, para acontecer ao Brasil, pode levá-lo para o fim de todos os sentidos de viver, então é melhor, de tudo, às vezes, mais ou menos conhecimento. A velha questão do livre arbítrio enfim pode dar sentido ao conceito de democracia, para voce e para o Brasil.

Antes dos nomes pode estar a verdade do devir, mas o devir dos nomes é riquíssimo em expressões sublimes, tanto quanto em devastadores de uma possível vida sustentável para todos.

E atenção carinhosa para este texto, de Affonso Romano.

"Se pudesse fazer alguns alertas ou deixar algumas sinalizações na estrada, eu diria aos jovens,cuidado com algumas palavras como interatividade, transgressão, relativismo ,anti-arte, etc.

Por exemplo:

1. a interatividade é formidável, possibilita intercâmbios, mas há o risco do discurso vazio, troca apenas de ruídos, um blá-blá-blá que bloqueia os fones da consciência;

2. a ideologia dominante abomina hierarquias. Mas hierarquias podem ser perversas ou construtivas. Não existe sistema sem leis, normais, regras. A pregação da quebra de normas, é simplesmente outra norma;

3.cuidado com o pensamento relativista. As coisas não se equivalem.O carbono tem certas propriedades que não são a do fósforo, todo ser humano tem algo pessoal . A voracidade metonímica tenta nos convencer que os sujeitos são objetos que podem ser trocados uns pelos outros;

4. alimentada pelas vanguardas há cem anos, nossa cultura apaixonou-se pela transgressão. Já não se trata de transgredir algo, mas de transgredir a transgressão. Isto é um paradoxo. Já se transgrediu tanto, que se poderia fazer um "museu da transgressão"- a transgressão já foi codificada. Antes, erroneamente se dizia: "não transgrida", hoje perversamente se diz- "transgrida"; desde modo quem obedece a ordem de transgredir não está transgredindo, mas obedecendo ordens;

5.nos globalizaram. Foi ótimo por um lado. Por outro lado, desnorteador. Ganhamos em aproximação com o "outro", o longínquo ficou próximo. Mas o "outro" virou um invasor de nosso espaço econômico, social e subjetivo. Indivíduos e culturas estão se sentindo, de certo modo, desenraizados, uma universalidade aérea, vazia;

6.a natureza está cobrando dívidas. Gerações anteriores assinaram cheques em branco sobre o futuro, as riquezas pareciam inesgotáveis. A "mãe natureza" não cobrava nada. Não era verdade: vulcões, tsunamis, secas, degelos e fome nos espreitam. Pela primeira vez todas as populações da terra são responsáveis por tudo. Confirmou-se o principio zenbudista de que o ruflar de asas de uma borboleta no oriente ocasiona um turbulência no ocidente.

7. A sociedade atual é uma sociedade "matrix". Exuberante. Mistura o falso e o verdadeiro, o real e o virtual. Cultiva o "fake" e o "cover". Pior: toma o lixo por luxo, centraliza contraditoriamente a periferia. Com isto, narciso vive num jogo confuso diante do próprio espelho.

8.Retrato mais sintomático dos nossos paradoxos é a arte de nosso tempo: a produção de enigmas vazios, produtos que se gabam de não significarem nada, como se o faminto imaginário humano pudesse se alimentar do vazio e se contentasse com a esterilidade criativa.

Ser jovem nunca foi fácil. E desde que nos anos 60 instituiu--se o "poder jovem" a coisa tornou-se mais complexa. Estar no poder é coisa de muita responsabilidade. Rimbaud dizia: "não se é sério aos dezessete anos". Será?

Cabe a vocês demonstrar se ele tinha ou não razão."

http://www.affonsoromano.com.br/blog/

Admirável mundo sensual

2010-05-20T17:49:00.001-07:00

Imagine um extra terrestre que precisa estudar todo o planeta Terra, traçar um perfil completo, separados e associados(!!!) do que é concreto (matéria) e do que é virtual (espírito), em um prazo extremamente curto para os padrões razoáveis de tempo, este comparável aos dos seres humanos, e que perguntasse a voce, tomando-o(a) como representante da espécie humana:
- Voces gostam de ficção? Voces se espelham em novelas? Voces preferem antes a sensualidade do que a reflexão? Voces acreditam que conhecimento só tem consistência se conter um método pré determinado? Voces não abrem mão do gosto (nenhum método!) de tratar a espiritualidade como arroubo emocionais? Voces preferem não saber de onde, como, quando e por quê surgem a inspiração? Suas preferências partem de um livre arbítrio?
Obviamente voce, caso não tenha sequer alguns minutos para "perder tempo para pensar em algo sem objetivos materiais", vai tratar o extra terrestre com indiferença, ou, se representar perigo (força acima da sua) ou náusea (força muito abaixo da sua) vai trata-lo como caso de polícia ou saúde pública; ora seja, não vai responder as perguntas.
Então eu, humano, demasiadamente humano, jamais preparado antecipadamente para qualquer coisa, pergunto-lhe:
Não tenho nenhuma chance de comunicação sem qualquer fórmula "espontânea" de sensualidade? Ou - claro, nada se completa sem naturalmente o oposto - com minha própria maneira de ser "pensado"?
Acredito que não é necessário explicar, para voce leitor(a), o por quê deste texto, mas, então, para não piorar a minha, rss, situação*, deixo-o(a) com as palavras de um verdadeiro mestre:

"Penso, de minha parte, que não há princípio de que pudéssemos deduzir matematicamente a solução dos grandes problemas.
É verdade que não vejo também um fato decisivo que resolva a questão, como acontece na física ou na química.
Apenas, nas diversas regiões da experiência, creio perceber diferentes grupos de fatos dos quais cada um, sem fornecer-nos o conhecimento desejado, nos mostra uma direção para encontrá-lo.
Ora, já é alguma coisa uma direção.
É muito mais ter muitas, pois estas direções devem convergir para um mesmo ponto, e este ponto é justamente o que buscamos.
Em suma, possuímos desde já um certo número de linhas de fatos, que não vão tão longe quanto seria desejável, mas que podemos prolongar hipoteticamente.
Desejaria seguir algumas dessas linhas.
Cada uma, tomada separadamente, nos conduzirá a uma conclusão simplesmente provável; mas todas juntas, pela sua convergência, nos colocarão em presença de uma tal acumulação de probabilidades que nos sentiremos, espero, no caminho da certeza.
Dela nos aproximaremos, aliás, indefinidamente, pelo esforço comum de boas vontades associadas."**

* Situação de quem conversa com miragens; salvo raríssimas excessões, espero.
** A quem interessar, posso também publicar as fontes.

Campanhas para conviver

2010-05-18T17:18:00.000-07:00

O que está acontecendo comigo?
Porque não me assumo logo?
Ou, pelo menos, telefono, para ouvir sua voz?

"Que há com nós?
O que que há com nós dois amor?
Me responda depois..."

Eu chorei quando vi aquele comercial, sequer liguei quando vi a janela aberta, agora que voce me perguntou, tenho vontade de chorar novamente, e tenho vergonha de responder.
Sinto um frio na barriga que antes não senti. Antes senti apenas a minha tristeza, e foram muito poucas lágrimas diante do sublime: era uma excelente campanha, já comprei seis aparelhos desta operadora.
Mas eu nunca me deixo influenciar por campanhas publicitárias.
O primeiro celular não foi devido aquela campanha, sempre lembrada, do primeiro sutiã.
Eu precisava e, na hora, escolhi tão somente pelo nome. A sonoridade ao pronunciar. Sem reservas de sentido anteriores.
Prefiro jamais fazer críticas a quem não espera críticas. A propaganda quer vender, e não se assume nada, nem mesmo mera vendedora, quando deixa bem ilustrada sua devoção também pela arte. Quem já observou o artista explicando o seu próprio processo criativo, na verdade, participava de uma brincadeira que qualquer pessoa faz quando fala de algo que não existe explicação. Essa diversão é muito salutar.
E eu me ponho para conhecer mais esta experiência, que mormente ninguém faria consciente.
Vamos então, no caso de dúvidas, fazer de conta.
Voce chora diante de uma situação sublime, não só como testemhunha ocular de um fato, quando lhe contam, por exemplo, um fato - então o sublime ocultado - que aconteceu minutos antes de chegar? Chora diante do cinema, sem querer discutir se é ou não ficção? Chora diante de uma pessoa completamente virtual, que não tem nem mesmo certeza se é uma pessoa ou uma criatura de Deus, porém cibernética?
Eu choro.
Por que não me assumo logo? Será que sou o único recalcitrante?
E passo a acreditar em campanhas publicitárias.

"Me diz por onde você me prende
por onde foge
E o que pretende de mim"

O que está acontecendo com voce?

Pelas graças de Deus

2010-05-15T06:12:00.000-07:00

O bem que te vi

Amanda Gabriela

Waiting on a friend, tão gostoso esse sexo
tão animal e adversário ao que mais preciso
ao que me dá sentido, desde a construção
à desconstrução e logo a construção, assim...

Nesta semana, a vida me olhou de perto, uma
vez mais depois que prometeu me esquecer
que jurou, pernas bem fechadas, eterna dor
para eu jamais morrer sem me arrepender

das coisas que quis e não soube esperar...

Ontem, especialmente, beijou-me a outra face
onde jamais levei porradas de amor ou de maldade
porque sempre a ofereci sem preço algum, onde
sequer a bondade fazia meus critérios de justiça

Ela tem apenas 17 anos... E tem esse jeito especial
nem tanto ao céu nem tanto aos infernos,
seu corpo incomparável,
tem só mais um ano para estar ao meu lado.

Hoje já sei esperar, depois da oferta, a graça de Deus!

O oco de fora

2010-05-10T20:35:00.000-07:00

Henry Darger (1892-1972)

A primeira intenção é a que fica

Estranhas manias de Henry Darger

"É da fachada que se baste por si mesma
à medida que lhe é próprio ser suficiente aos olhos.
A estética da fachada que defende o muro branco
é a mesma que sustenta a plastificação dos rostos,
a ostentação dos luxos no "aparecimento geral"
da cultura espetacular, no histérico "dar-se a ver"
que produz efeitos catastróficos em uma sociedade
inconsciente de seus próprios processos."
(Marcia Tiburi)

Toda "questão é bem mais séria do que a sustentação de uma aparência

ou de um padrão do gosto".

PiXar,

assim escrito,

é alcançar a pele

e revelá-la incolor,

ou com tinta de livre cor,

traços de signos sobre a luz,

fartura e fratura sem sobras

sem faturas nem futuras de amor,

é a poesia para nunca mais se fechar

ao leitor, qualquer ziper moral sobre a boca

ou o sexo, é a filosofia nem tanto para anjos nem

para demônios. Mas o X da questão, a pichação para

todas as questões: Como deter o aumento demográfico do planeta

sem o assassinato?

"Ler o que essa treva revela,
Revelar o que essa era oculta.
Sinais de luta, além da tela.
Reler o que, ao se escrever, revela.
E sua pena atenua e libera."
(Rodrigo Garcia Lopes)

Um dicionário miúdo ao lado,

uma zona de livros proibidos ao público veloz,

o infeliz vício ao masso e cinzas e cartuchos vazios,

minha face mais honesta em foto colada ao monitor. E eu,

o que não posso ver senão em reflexo. O pensamento preso

na imaginação e no movente devir sobre sua imagem, visitas.

O voo de osa poderosa

"Tudo depende de nós, se vamos bem ou mal, se trabalhamos mais ganhamos mais.
Eu não sabia nada disso, como se imprime, cola, pinta.
Tudo é uma experiência, vamos aprendendo.
São seis anos de cartoneria, mas ainda vamos aprendendo dia após dia.
O importante é que se faz o que se gosta,
independentemente de patrão,
do massacre que é esse sistema capitalista neoliberal."

(Cucurto)

A burguesia usa perfume, muitos ainda à moda francesa, poucos já usam o banho em praça pública. Três situações ilustram uma única cena, o menino de rua, que valoriza sapatos, observa um par muito elegante, dentro um senhor, jornal, café da manhã, café de máquina e pãozinhos amarelinhos de queijo, pernas cruzadas sob a mesinha minúscula como se fosse brinquedo de época, o menino de fome pede um pãozinho, dentro o senhor olhando o menino pode responder, 1 balançando o dedo em negativa, 2 vestir o chapéu, dar os quatro pãozinhos de resto, levantar sem sorver o último gole, dar uma olhadinha para trás antes de pagar. e 3 comprar mais 100gr no saquinho mais gostoso que pão.

Eu acredito só nas músicas
"Eu aguento até os caretas

E suas verdades perfeitas

O que eu não gosto é do bom gosto

Eu não gosto de bom senso

Eu não gosto dos bons modos

Não gosto"

(Adriana Calcanhoto)

Sem palavras
"eu, no entanto
que não sou sábio de nenhuma espécie
e estou mais que soterrado
convenci-me da existência
de outra espécie de silêncio
mais raro e singelo
chamo-o silêncio sem hematomas
e é isso
ou o berro na cara"
(Luiz Felipe Leprevost)

Jamais aproveitei corretamente minhas aulas do fundamental, a professora de letras, linda, um tesão, substituta, pede para ler Macabéia, da Clarice. Ela me empresta porque faço cara de quem não precisa ler para saber o destino de Macabéias. Ela diz que é fundamental ler para se ter um espelho perfeito. Pego livro e leio até de madrugada. Acordo com a Macabéia no coração. Pergunto, o que faz aí? Ela responde, sei lá, o senhor é maluco?, é um pervertido?, é um cachorro?!!, por que me colocar aqui neste coração horrível? Respondo, ora, coração igual a maioria dos brasileiros, voce não é brasileira?, então, Macabéia tem coração igual ao meu. Ela grita na minha cara, igual ao seu nem morta, vem não, sou muita mulher e não sou granfina, não. Eu procuro compreender, fecho minha jaqueta surrada, e vou prá escola. Macabéia socando meu peito, deixa eu sair daqui, voce vai ver, eu mesma vou lhe por no colo e bater de cinta. Duvido, deixa minha mãe saber.

Uma estética imaculada

"Em vez do gesto auto-contente, o que a pixação revela é a irrupção de uma lírica anormal.
A Internet com seus blogs (horrendos, bonitos, mais bem feitos ou mais mau-humorados) é o seu análogo perfeito.
A pixação revela o desejo da publicação que manifesta a cidade como uma grande mídia em que a edição se dá como transgressão e reedição onde o pichador é o único a buscar, para além das meras possibilidades de informar ou comunicar, a verdade atual da poesia, aquela que revela a destruição da beleza, o espasmo, a irregularidade, a afronta, que não foi promovida pela pixação, mas que ela dá a ver.
Em sua existência convulsa a pixação é a única lírica que nos resta."

(Marcia Tiburi)

Paramigas(os) gigantes

2010-05-08T06:54:00.000-07:00

"A alegria e o amor são as duas grandes asas para os grandes feitos."

(Johan Wolfgang Von Goethe)

Há um gigante no jardim mãe, ele dorme!
Olha pai! Parece sonhar.
Com que será que sonham os gigantes?
O menino pensou sem falar.
Passou o dia de olho na janela e a cidade nem parecia notar
aquela presença gigantesca ali.
Mãe, ele deve sentir frio quando o sereno chega, será?!
Num sei meu filho, tenho coisa melhor pra pensar!
Mas tem um gigante no quintal.
Isso passa meu filho, isso passa.
Faz de conta que ele não está.
(Luciano Pontes)

Eu ouvia, ainda muito criança, na casa dos nove anos, quando acontecia uma pausa de tanto brincar, novela de rádio, que vinha da casa da visinha, uma negra suja que se ria à toa. Eu subia no muro, virava de cabeça para baixo, nunca caía.
Certo dia, meu pai chegou com a televisão. Na rua a multidão quebrava os antigos, com raiva da morte, para depois voltar para casa e envelhecer envolta da luz.
Alguém mais chato sempre havia, para perguntar:
- Voce ouviu o que ele, ela disse, quem disse o quê?
E ninguém o ouvia. De dentro da lagoa, emergiu um imenso dragão, aquele que todos temiam, e gritou labaredas na casa.
- Chega de novela de rádio!!!
A partir de então, a família, em cinzas vivia. Um dia, acordei muito cedo, liguei a televisão, abaixei o volume, passei o dia. Dormi e contei muitos carneirinhos.
No outro dia, cedo acordei novamente e, na ponta dos pés, abri silenciosamente a porta do quarto, apontei o dedinho em direção ao botão de liga e desliga, de repente, a manhã ainda sem chegar, a luz ainda apagada, de dentro do escuro escuto uma risada.
Não era uma risada, era um carneirinho, estava com fome, com saudade de casa, sentido falta da mãe, do pai e dos irmãozãos e irmaozinhos.
Liguei a televisão e dormi com o carneirinho no colo. A família acordou e havia um gramado no teto, um bebedouro na forma de lustre e na janela um monte de dragões sonolentos. Primeiro ficaram assustados, meus irmãos não podiam chorar, meu pai foi trabalhar e minha mãe disse psiu com o dedo desligou a televisão, a família a casa voltou ao normal.
Mas alguém mais chato sempre havia, para perguntar:
- E os dragões, quem vai acordar?
E ninguém ouvia. Da janela uma língua flamejante lambeu meus irmãos, cresceram barbas, perderam os cabelos e nunca mais sonharam.
Meu irmão mais velho me deu um computador, milhões de dragõezinhos infestaram minha cama, armários e paredes. Meu cérebro ficou parecendo um ovo.
Era a minha vida, a vida que eu gosto, de novo. Na rua escuto:
- Morte aos dragões, baratas e formigas. Salve os dragões, baratas e formigas.

A polícia no meio, nas mãos todas as marcas de inseticidas e réguas.
Então, nem de um lado, nem do outro, nem no meio, sigo assim, apreciando a vida para que, da família, pelo menos minha mãe, não morra dentro de mim.

Ouvem-se os "bravo", os "bis"...
ao longe...
de leve...
parecem ecos,
sussurros suspensos num universo difuso.
O palco é invadido por aplausos enquanto nele ainda perdura uma solidão compassiva (...)
(Vera Cunha)

Sabedoria a base de pedras e sáurios

2010-05-06T06:32:00.000-07:00

Fora ou abandonado pela lei,

quanta complexidade;

um peso possui duas medidas

Alguém que estudou apenas o ensino médio, esqueceu-se totalmente o primário, não teve creche nem pré escola, não consegue saber nada mais além do que vê e do que lê - portanto, com excessão da visão, todo seu alimento comunicativo se dá por rações, mais ou menos equilibradas, todavia exposta aos mal humores do processo de racionalizações para preparo de uma cultura "suficiente" - não consegue viver na experiência, nada que se aproxime aos encantamentos do trabalho de um homem.
Ele, formando em medicina, apaixonado pela neurologia, curioso no campo da pesquisa científica, recebe um convite do maior neurologista do momento, que o coloca à frente de pesquisas inusitadas, especialmente sobre Histerias, no Hospital Salpêtrière.
Época avessa à criatividade, onde muito se cria heróis, esvaziando-os de humanidade e encobrindo sua sexualidade, o maior categórico biológico, este homem rasga todos seus escritos e, zombando por dentro para toda essa comédia dos biógrafos, que não terão sua participação, a preço tão somente das aparências, ainda assim adota o grande método de recuperar uma ideia antes de superá-la.
"A cada vez, diferentes elementos de uma experiência/metáfora/matriz são retomados para pensar a teoria, realizando, como se costuma dizer, uma espécie de movimento de caleidoscópio, que, ao ser girado, dispõe os mesmos elementos numa nova constelação" (Jassanan Amoroso). E, na histeria, este padrão de trabalho é imperativo, porque o paciente toma as formas de linguagem quase sempre a partir do Outro, e sofre porque tantas são as variações circunstanciais relativas às verdades dos símbolos de valor na sociedade, se fechando cada vez mais para ao que se sente seguro, até ao mínimo impossível, e, por outro lado, como forma de socorro aos momentos críticos de auto asfixiação, então o rompimento abrupto de desejos, alterando toda forma de comunicação aos outros.
Este homem observa na profusão de formas de expressão, aquelas sem qualquer objetivo prático, meras concessões ou sacrifícios essenciais.
E aquele ditado que vencemos nossos inimigos com suas próprias armas é hediondamente o crime da insustentabilidade "invisível". Assim pensam tanto os excluídos quanto os exclusores, mas apenas estes são os histéricos.

Perdoem-me os leitores, sem comer a ração, sem formação civil, não consigo deixar de banquetear-me com o amor do próximo, quando este se solta ao vento. Esta "pirataria" se deu porque roubei uma revista da SBPC de 2009, perdida entre tantas Caras Gente Contigo, de um consultório de dentista, que algum paciente anterior esqueceu. Sei que todo delito deve ser punido. Sei também que a lei é cega, surda e muda. Mais ainda, sei que os autores das leis não são os mesmos que as executam e remotamente serão portanto os penalizados.
Sabemos tanto se nos esforçamos, e saberíamos muito mais se comêssemos a ração em fartura e qualidade. Percebam, a confusão e automatismo na primeira parte deste texto, isso seria evitado se acaso eu tivesse comido minha ração direitinho, não cabulasse tantas aulas para azarar as minas, fumar (inicialmente) cigarro e beber (segundo passo) cerveja e caipirinha e ou se auto questionar a existência de Deus. Este, e quase a maioria dos meus textos, confesso, mais inquietam, e muitas vezes atordoam, do que instruem ou se simpatizam com "alguma das causas válidas diante da lei".

"Atordoado eu permaneço atento, na arquibancada para a qualquer momento ver emergir um monstro da lagoa." (Chico Buarque)

Belas cores de família

2010-05-02T08:07:00.000-07:00

Ontem encontrei duas pessoas especiais, uma dos primeiros tempos da juventude e a outra dos últimos dez anos. Elas juntas forçaram-me a questionar por que sempre fui, apesar de querer negar com as mais estratégicas racionalizações, como pano de fundo, azul quase preto, infeliz.
Fez-me lembrar de inúmeras situações onde bastava dizer sim ou não, e, na verdade, acho que sempre disse, mas troquei as respostas.
A primeira é a minha idade e a segunda tem metade. Então, por mais que eu fuja de padrões, ou encaixotamentos em juízos coletivos, tipo assim pesos e medidas para significados perenes, como exemplo, estou me esforçando para não ser por demais pessoal e tornar este texto o mais próximo de algum gênero, devido a suposição da infinita diversidade de leitores, e então não ser também muito coloquial; tipo assim respeitar os valores e medidas quando se dirigir a um coletivo indeterminado.
Estou tentando explicar algo ou uma pequena parte de tudo que não se precisa explicar, que existiria e porque existe diferença entre uma mulher depois dos vinte anos e outra com mais de quarenta anos. Uma tremenda bobagem, eu sei, todos sabem, e todos infelizmente arrastam, querendo ou não, a sensação de que não se pode ficar com as duas. E elas também, talvez a parte mais importante para mim, muito antes de mim até, que deveriam ser consultadas antes, antes até mesmo da criação destas questões aparentemente sem nexo nenhum, que elas com toda certeza serão as primeiras a se ofender. Isso tudo está no limite do absurdo, porque posso de repente ser categorizado como pervertido por qualquer ventureiro da moral e dos bons costumes. Na febre de cada ser humano a verdadeira cara do nosso tempo, que ainda e sempre descrimina qualquer forma de poligamia, seja ela "dentro de padrão oficial" ou "criativa".
A estupidez então seria essa culpa, e, confesso, não sei por quê, nem se realmente existe alguma culpa. Isso é lastimável que exista.
Mas, então, talvez o maior saco é eu me perguntar constantemente, após elas partirem, e literalmente deixarem meu coração partido ao meio, em partes talvez iguais até demais - não riam, porque eu também, neste instante, quero rir também - e realmente há essa simetria exagerada em tudo, menos em suas idades - nem sou besta a ponto de procurar saber se existe uma piração tipo: se a idade de uma é numericamente a metade da outra, não quero ser candidato a nenhuma camisa de força (vide cinema) -, é eu me perguntar repetidamente por quê sou infeliz, por quê sempre fui realmente infeliz, por quê neste instante quero saber tal coisa.
E não sei responder! E não estou vasio, estou cheio até demais de respostas. Qual escolher, não entre elas, mas qual resposta tornaria todas as cores menos intensas.
Não é a primeira vez, claro, e, especialmente, na última, tomei a ideia mais idiota da vida, só por aventura, prometi-me nunca mais procurar o amor antes dos prazeres em geral que uma mulher poderia proporcionar; vivia muito uma certa e maldita honestidade infeliz. A vida se tornou realmente uma barganha, infinitas perdas e ganhos como únicas alternativas de um jogo muitas vezes perverso.
Ganhava e logo perdia, casas, carros, fama e orgias fabulosas. Tentei manter o jogo, porém sem apostas. Logo aquela desonesta felicidade foi se definhando, se tornando então, lentamente a cada recusa para jogar comigo, uma desonesta infelicidade.
Hoje, creio, seja, portanto, um ótimo dia para voltar a ser honesto incondicionalmente, radicalmente, pelo menos, no amor.
Azul, mesmo que, como nesse momento, quase preto.

Existir jamais como sacrifício essencial

2010-04-29T19:10:00.000-07:00

Parece-me intangível o Outro
quando crê e pára de pensar.
Desde o primeiro texto, aqui,
quis romper com este "trote".

A vida fora daqui, deste limite virtual, é e não é verdade, e, assim, enquanto vida, nada diferencia dentro e fora.
Mas quanto a aplicação da verdade e da mentira é preciso jamais confundir tanto os espaços quantos os tempos, claro, nos relacionamentos entre as pessoas.
A virtualidade, quando compartilhada por duas ou mais pessoas, não afasta nem a espacialidade total, que cobra a capacidade de cada uma, se assim houver necessidade de uma ampliação para além da simples ideia, nem também a temporalidade imediatamente infinita, porque esta é inerente ao conceito de existência.
Não é incomum crer que, por ser virtual, um espaço/tempo não remeta a um sentido de vida.
Esta crença normalmente cria aquela confusão na aplicação e aceitação dos juízos - verdade ou mentira - e a amplifica a tal ponto que as pessoas perdem a noção da diferença, e ordem no mundo real, do que é existência e o que é essência desta.

Gostaria de continuar depreendendo sobre tais variantes de confusões e ou crendices, mas me sinto, talvez pelo exíguo comprometimento que me reservam as pessoas no espaço/tempo aqui e fora daqui, como se serrando os próprios pés aos quais me sustento.
Os questionamentos mormente criam mais esta confusão, o que atrapalharia muito o objetivo deste post: uma apreciação da entrevista concedida pela A. ao jornal A Voz da Pedra.
Como avalista deste pequeno rabuje particular, tenho também outro sentimento, e este praticamente certo, de que ela, todavia o alvo oportunamente isolado de meu interesse, não está sequer prestando a mínima atenção na minha existência e também sequer remotamente está preparada para perceber a minha essência (?).
E a prova mais rigorosa da inexistência de mágoas é o pertinente título.

Poderia também, subjetiva ou objetivamente, mencionar alguns dados históricos, embora escassos, sobre o ambiente familiar, e ou suas compreensões e gostos culturais, mas isso soaria como a mais pérfida crítica; quase sempre muito mais apaixonada do que amorosa.

La chose la plus difficile, quand on a commencé d'écrire, e'est d'sincére.

Il faudra remuer cette idée et définir ce qu'est la cincerité artistique.

Arrasta-me, por favor

2010-04-26T22:27:00.000-07:00

Eu estou com medo

creio que nunca senti isso

talvez porque nunca tive a capacidade

do espanto e hoje me espantei

quando vi a cara do anjo expulso do paraíso

Sempre enfrentei situações extremas
somente aquelas imprevistas
com a mesma tranquilidade de quem após o próprio
erro reconhecido, se desculpa e paga qualquer preço
para nunca mais repetir

Eu estou com medo
descobri enfim o que mais me perturbava desde que nasci
o "erro" de ter nascido
e todos que eu procuro conviver se calam para confirmar
que o erro é "meu" e devo pagar com a própria vida

E a cada investida da cobrança, se não pago
alguém que amo ou que preciso como a mim mesmo
é ameaçado grosseira às vezes sutilmente talvez até meu fim
e só se livram da dívida capciosa
se reforçarem o objetivo original (vingança?)

Então por onde vivo, por onde ando
uma legião de desafetos se formam e me apedrejam
e não há esconderijo eficiente ou alienação suficiente
minha morte não deve ser metafórica
porque minha vida não pode ser literal

Hoje eu tive medo pela primeira vez
mensagens de um anjo muito irritado, muito impaciente
invadiu meu lar, está muito perto, quase dentro
quase pronto porque também invadiu minha mãe
e por ela, o único amor que conheci, desisto de viver

Infelizmente, apenas porque não sei
apesar do não saber ideal
se minha mãe sobreviverá pelo menos um olhar
um único suspiro depois de meu último
porque tais anjos furiosos só param se morrer

literalmente em seu próprio inferno de inveja e covardia!!!

Sobre humanos e outros

2010-04-21T13:51:00.000-07:00

O pequeno e o grande no cotidiano

Viver é um grande trabalho para o prazer

"Chover no molhado" é uma expressão poderosa, tão quanto "falar a verdade".
Ambas possuem no imediato razões particulares, este território minado, como afirma as palavras de Bachelard ao final do post anterior, e o risco de morrer ou ficar aleijado é muito real, portanto prefiro, nesta outra vida do "meu" devir, rss, usar somente o calor de minhas ideias.
Prestem atenção, quando digo 'meu, minhas', não estou aderindo ao comportamento quase frugal do mercado editorial.
Então, vamos ao ponto, a continuação no sentido de nosso trabalho; a verdade ao devir.
Para mim, particularmente, não existe sofrimento maior do que as separações; claro, depois que se redescobriu a união de tudo.
Mas, como sempre fiz, partir de um tópico universal para chegar ao particular, hoje seguirei um caminho contrário.
É quase como o "verdadeiro" conceito de Arte: de preferência pessoal, a estética não deve dizer nada além da verdade dentro do expectador.
Eu sei o quanto é difícil para o animal racional aceitar que a verdade, em última instância é particular. Sofrimento e prazer nos outros sempre será inexcrutável.
Se esta afirmação está subservilmente relacionada ao poder de Darwin, que ótimo.
Assim, na minha maneira afagante das utopias de cada um, não exclusivamente a minha, quero reexclamar que a Vida é bela, e que o verdadeiro risco é o Poder.
Então, para elucidar isto, busco na vida, agora, onde o poder tem sua melhor expressão, no trabalho, onde o assédio moral é sua máscara mais perversa. Espero que todos os leitores sintam a particularidade se arvorando em universal.
Encontrei uma página na web - dela colei um trechinho ótimo - muito pertinente e bela para contratontear os menos favorecidos pelo poder de si mesmo - assediantes ou assédiados? - ao trabalho de viver amplamente seu tempo, com muito ou pouco território para defender.

Onde estão os espíritos livres?

Análise do assédio moral no trabalho com o texto Verdade e Poder de Michel Foucault

Vanessa Trópico e Silva

2009

O fenômeno do assédio moral no trabalho até hoje é delineado unicamente por abuso de poder e autoridade por conta do clima econômico instável com conseqüências somáticas, mas não foi tratado em suas minúcias, não se preocupou em saber como ele consegue se fazer aceito, como consegue exercer seu poder.
A verdade esta ligada ao sistema de poder, então não se pretende aqui quebrar grilhões e libertar a verdade, mas buscar construir uma nova verdade que mude o regime político econômico que mude o curso da história de forma inteligível, mudar a forma como o poder e o saber produz verdades da hegemonia na qual ele se movimenta.
O assédio moral existe e suas conseqüências são reais, mas enquanto o cientificismo estiver sob o controle do poder ou orquestrando o interesse de classe, de partidos políticos e sindicatos sem realmente buscar analisar o problema com profundidade em suas relações de poder, a literatura será um livro de dramas reais e a legislação repressiva sem nunca ter reais chances de mudar a realidade dos trabalhadores.

A vigília de Édipo

2010-04-19T15:58:00.000-07:00

E se Édipo fosse superior ao Destino?

Superlatidos não mordem, mas é bom não arriscar, melhor mesmo é a telepatia mundial; o tempo urge :)
Creio que os chapeis já assentaram nas cabeças certas, e a grande maioria de um mínimo grupo estão no chão, recolho estes e prossigo, desfaço o desespero e retomo o sentido a priori; imagens ao vento são garrafas vasias, eu sei, quem sabe nunmas alguém seja feliz carregando uma mensagem.
Àqueles que consideraram chatagem emocional, este assento me parece muita aventura para pouco tesão; mas na boa, desfilem suas cabeças invisíveis.
E se por acaso, alguém se preparava para realizar o contratonto da era do tuiter, minhas desculpas, minha dialética (do) não é muito prática, "não" tão em experiência que o céu artificial não convence e o inferno realmente queima. Resistir não é somente uma questão de necessidade, embora pensem bem, antes do "não".

Realmente, fica difícil esperar algum esforço para além da necessidade do corpo, quando sabemos que depois da pipilação global, só vai sobrar pedras sobre pedras.
Quem me conhece pessoalmente, logo encontra um adjetivo superlatível, mas aqueles que se calam, opa, estes mordem!
Aqueles que não vêem nenhuma novidade no devir, sequer o fio de cabelo possui a mais simples das fases ou materialização da energia.

Quem perdeu, ou ainda não encontrou uma forma de se ligar ao devir, devido ao retrospecto sofrível e pregnósticos de cutuvelo dodói, prometo, rss, desta vez, ser bonzinho, ter mais paciência e mais otimismo.
A resistência e ou a atração física é social, não se confundam, porque apenas no mundo simbólico tais forças são propriamente humanas.
E força coletiva é muito rara sem a alienação da razão na questão da diferença entre livre arbítrio e liberdade.

Mas, oh, como tudo isso se parece com delírios vistos aos telestópicos. Onde, talvez demasiadas pessoas gostariam de saber o que são e não são minhas palavras...
Interesses vulgares geralmente não se classificam, mas sempre encobrem interesses fundamentais aos indivíduos naturalmente livres.

Muito além de Sartre, consequentemente esbarrando em Deleuze, ferido, portanto, mas implacável, sem destituir Bachelard, nem fingir sim/não entender Merleau-Ponty, sigo lotado de esperanças, porque assim que aumentam os números de tragédias pelo mundo, durmo cada vez menos.
Creio que não devo ficar deprimido, veja bem, a história lembra fenômenos semelhantes:

"A ideia de Universo apresenta-se como a antítese da ideia de objeto. Quanto mais enfraquece a minha atitude de objetividade, maior é o mundo. O Universo é o infinito da minha desatenção. A experiência do Universo, admitindo que este conceito tem sentido, não prepara nenhuma multiplicação do pensamento; no que me diz respeito, a ideia de Universo dialetiza imediata e definitivamente o meu pensamento objetivo. Quebra o meu pensamento. O eu penso o mundo, culmina, para mim, nesta conclusão: logo, não sou. Dito de outra forma, o eu penso o mundo põe-me para fora do mundo."

Colei ou descolei esta frase - gírias são úteis para não nos descolar do plural - em um texto delicioso:

Trabalho apresentado ao Curso de Mestrado em Filosofia da Educação do IESAE – Instituto de Estudos Avançados em Educação da Fundação Getúlio Vargas – na disciplina ministrada pelo Professor José Américo Motta Pessanha. Rio de Janeiro, 2º Semestre de 1990.
http://www.rubedo.psc.br/08outrub/imbacher.html

Tentem imaginar qualquer jogador bom, destes que foram comprados por times da Europa, em férias em sua pequena cidade natal, jogar uma pelada no sempre saudoso campinho da infância, jogar por simples devaneio, no melhor sentido do conceito de arte sem dogmatrix (referência à Revolução dos Bichos) e, claro, sem sofrer nenhum prejuizo profissional, então este jogador estará experimentando o paradoxo mais óbvio da vida: a dialética lógica e a dialética temporal ao mesmo tempo. Este lugar como fronteira de tudo, onde pode muito bem ser o lugar do devir de cada um. Um ponto insuficiente porém pleno para todas as experiências. Atemporal porque eterno a cada instante, todavia sempre localizável em todo lugar.

Também deveras irreal e exaustivamente real porque não é uma meta-fora de vida. Considerando com otimismo a hipótese de que alguém já leu este post, foi até o texto que indiquei, então quero finalizar com frases de Bachelard, escolhidas com o coração de Sonia Freitas:

"Para Bachelard, por todo lado há antinomias materiais a explorar: "como ativaríamos a imaginação se procurássemos sistematicamente os objetos que se contradizem!", adverte Bachelard ao lembrar que o ferreiro tempera o ferro quente na água fria, que a chama da vela luta contra as trevas, que a "luz brinca e ri na superfície das coisas, mas só o calor penetra...
Onde o olho não chega, onde a mão não entra, insinua-se o calor"

Desespero a morte; por gentileza

2010-04-16T23:28:00.000-07:00

Quero agradecer àqueles que tiveram muita paciência e muito otimismo para com o devir.

Se nesta despedida houver pelo menos 50 comentários, ou um único porém com 50 linhas cheias, eu volto, pelas mesmas águas, rss.

(50 pessoas, para mim, sempre foi uma utopia, e 50 linhas a rotina insupotável neste tempo)

Adeus, fiquem bem.

Criaturas sem leituras

2010-04-16T09:01:00.001-07:00

A pensar que todo esse tempo, eu tive esperança
mesmo sem apreciar sequer uma substância realmente cara
talvez até mesmo sem apreciar nada além da substância em si
formigas e mosquitos, inúmeros em si e eu verossimilhante, rss

SOMA ZERO
"Sei que temos esse jantar, não se preocupe, estou vendo se encontro aquele vestido... Vou a outras lojas, depois... Tchau."
A mulher desliga o celular, voltam a se abraçar na cama, esquecem a vida.
"Esse coração batendo forte é o meu ou o seu?"
"O nosso, o suor também é nosso, mas esses fios de cabelo na sua mão são meus."
Silêncio.
"Não fica olhando para o teto, olha para mim."
O homem olha para a mulher.
"Estou muito feliz. Sabe quanto tempo vou ficar feliz?"
Silêncio.
"Até entrar no meu carro e chegar em casa. Às vezes tenho vontade de me drogar, mas sou muito medrosa para fazer isso."
"Não ia resolver nada."
"Quando cheguei em casa ontem ele perguntou, Voce foi ao cabeleireiro para fazer um penteado desses? Inventei uma resposta... Estou andando sobre carvões em brasa... Voce não entende, voce sai de casa e bate a porta, eu tenho que deixar instruções com empregadas, dar explicações, criar cenários, dizer mentiras, e na volta tudo se repete, novas determinações, providências, desempenhos, embustes. O lar é um monstro que nunca tem suas exigências saciadas, está sempre pedindo mais.. À noite tenho que ir a festas e jantares com ele e os nossos amigos, onde me mostro alegre, e sou a que ri mais alto, a que fala com mais entusiasmo, mas quando chego em casa estou com vontade de vomitar e preciso tomar um tranquilizante para poder dormir."
"Eu te amo."
"Não precisa fazer essa cara de cachorro sem dono, esquece o que eu disse."
Ela o beija. Fodem novamente.
"Voce puxa meus cabelos com força. Voce é sádico e maluco. Um pouco sádico e muito maluco."
"É sem querer."
(...)
Conto do livro Pequenas Criaturas, 2002.

Pois bem, a realidade é essa?
é uma ferramenta para validar sua existência?
ninguém a fez assim, justamente para esse propósito, já estava assim determinado?
e a minha existência?
e a sua, para que serve?
ao quê e a quem servem, conviver, eu, voce, outros?
e quanto podemos usar tal ferramenta?
poderia dar vida espetacular a uma violoncelista?
ou só imagem?
poderia impedir o envelhecimento de minha mãe?
ou só assistir?
poderia encontrar sentido ao devir?
ou só inexistir?

Mosquitos para gordo

2010-04-14T09:04:00.000-07:00

Não preciso desafiar minha coragem
e estar junto dos moleques sentado à grama
depois de um campinho por ali, fumando um dois três
observando todo o trabalho da força civil e oficial
realizar o grande trabalho de rescaldo das pessoas
daquele "incrível" desterramento sobre o antigo lixão
cobrindo quarentaetantascasas e os pais e irmãos deste
daqueles e a namorada do Zuca que havia chegado de Sampa
e ele ia voltar com ela, enfrentar o trabalho právaler e ser
gente mais adulta, áltera! como ela falou beijando-o
pela última vez, e o Zuca também sonhava com incríveis amores
em se tornar bombeiro porque dizia que jamais perdeu uma chance
de prestar um socorro, e ficava então muito nervoso quando lembrava
que os vizinhos o chamavam para tudo, canalização, eletricidade, esgoto
esgoto, esgoto, tudo é um esgoto a céu aberto, toda essa merda
toda essa merdade de todos, desde daqui de cima até lá embaixo
onde os bacanas ficam perto da praia e tem cinema e tem teatro
puta que o pariu o presidente o governador o prefeito aquele viadinho
que frequenta para se exibir e leva as gostosas no bico, mulher não
não é para se aproveitar, elas são as razões da vida, puta que o pariu
também elas que só gostam de aparecer ou procurar pau maior, merda
a minha Zuleika, com cá, e nós estamos todos fudidos, nossas mães
meu irmão Zinho, puta cara sério, não falta nem na escola, que vou fazer?
e agora, pessoal? vamos virar realmente muleque de rua, vamos cheirar
cola, cocaína com vrido, fumar preda, tomar porrada dos homens, morrer
putaqueopariu vamos morrer, estávamos doentes, sem cura, e agora
os aparelhos falharam de repente, faltou oxigênio, pronto, já faltava tudo
vivíamos junto aos mosquitos, lembram, sobre o lixo dos gordos viados
De repente um gordão preto prá caralho compra a treta
- Eu sou viado, diga, eu sou viado?
Obviamente acho que estou ali para isso
- Opa, estamos todos na mesma merda, fica frio, malucão
- Quem é voce, o tiozinho, minha família inteira está ali debaixo
Quem vê tudo pelo vrido pensa que tudo é diversão, se cagando de medo

Outra história

2010-04-13T12:48:00.000-07:00

Passo a tarde esperando voce telefonar,

dar o código destas prisões
vagabundo, viado, nóia, parasita de almas, louco, morto, cachorro...
e as grades são portas
tenhos as chaves e o acesso à rua
também por detrás das grades das janelas de almas
uma a cada vez, peço socorro, peço clemência, ninguém e
enquanto o telefone não toca
fico apenas escutando uma cada vez a música que faço agora
porque não estou guiando ninguém, porque eu...
por que eu não posso querer tão bem?

Aonde foi a carroça? Um carrasco pedindo clemência às vítimas!

2010-04-10T09:35:00.000-07:00

Antiguidade

Velharia

Atualidade

"Na verdade, o que é a criação matemática? Não consiste em fazer novas combinações com entidades matemáticas já conhecidas. Qualquer um poderia fazer isso, mas as combinações assim construídas seriam infinitas e, na sua maior parte, absolutamente sem interesse. Criar consiste precisamente em não fazer combinações inúteis e em fazer aquelas que são úteis e que constituem uma pequena minoria. Invenção é discernimento e escolha."

(Henry Poincaré)

A civilização científico-técnica confrontou todos os povos, nação e culturas com suas tradições morais, culturais e grupais com suas respectivas especificidades. Pela primeira vez na história da humanidade, os homens estão diante da tarefa prática de assumir a responsabilidade solidária pelas consequências de suas ações, seguindo paramêtros de dimensões planetárias. (Apel)

(foto do papa)

Ética da Razão Comunicativa se baseia em três regras básicas: Regra da Inclusão "Todo e qualquer sujeito capaz de agir e falar pode participar de discursos." Regra da Participação "Todo e qualquer participante de um discurso pode problematizar qualquer afirmação, introduzir novas afirmações, exprimir suas necessidades, desejos e convicções." Regra da Comunicação Livre de Violência e Coação "Nenhum interlocutor pode ser impedido, por forças internas ou externas ao discurso, de fazer uso pleno de seus direitos, assegurados nas duas regras anteriores."
(http://www.ufrgs.br/bioetica/eticadis.htm)

Exceto jogar bitucas pela janela, desejar somente as pessoas interessantes, ser pobre, preto e puta, minhas razões não infligem maldade a qualquer relacionamento humano.
Matei duas vezes, dois gatos terminais em sofrimento, amarrando um saco de plástico na cabeça para asfixiá-los. Sei bem por quê existe diferença entre um recem nascido e um gato. Certa vez, antes dos 10 anos de vida, coloquei pimenta no café de meu irmão mais novo, para mostrar que se a regra é permitir vilanias a engenhoca mental se potencializa. Há uns 10 anos atrás, numa tentativa de se transformar em gato, uma pessoa que agencia serviço para terceiros, azulejar uma parte de um serviço que o pedreiro anterior deixara sem fazer, contratei, ajudei e paguei, mas tive "dificuldades" em receber, o pagador é/era o dono de várias indústrias farmacêutica em vários estados e no exterior, então recorri a um método não muito "ortodoxo", ameacei derrubar seu helicóptero depois de mês de espera. Ah, o valor que eu tinha a receber eram 450 reais. Recentemente, após "dificuldades" de encontrar uma forma de socorrer minha mãe, que "criava" pequenas manchas de sangue quando tossia, novamente recorri a métodos que provavelmente Emmanuel Kant condenaria, armei um teatro onde eu atuava feito um desesperado enraivecido ameaçando fazer um B.O. de negligência médica contra o maior hospital da América Latrina. Menos recentemente matei um amor dentro de mim para, à partir de então, trata-lo como uma pessoa igual às outras.

"Jurgën Habermans (1929) inicialmente sofreu influência da Escola de Frankfurt, mas dela se desligou para percorrer itinerário próprio.

Desenvolveu então a teoria da ação comunicativa, que fornece os elementos para a ética discursiva.

A ética discursiva é uma teoria da moral que recorre à razão para sua fundamentação.

Embora sofra a influência de Kant, não se fundamenta no conceito de razão reflexiva, mas de razão comunicativa.

Ou seja, enquanto na razão kantiana o juízo categórico está fundado no sujeito e supõe a razão monológica (do monólogo), o sujeito em Habermans é descentrado, porque a razão comunicativa supõe o diálogo, a interação entre os indivíduos do grupo, mediada pela linguagem, pelo discurso."
(Maria Lúcia de Arruda Aranha & Maria Helena Pires Martins)

O passado quando volta

2010-04-09T08:30:00.000-07:00

Só

Nem flor nem faca

nem dor nem amor

nem mel nem sal

nem pedra nem nada

Nos jardins das satisfações dos desejos

2010-04-06T06:28:00.000-07:00

A atriz mora em uma casa muito vasta, muito bem decorada, sequer música clássica permite para não estragar o silêncio e a ordem do seu universo. Ela sabe que não é a maior e também não é medíocre, sua vida real se sobressai ao cinema, teatro e ficção pessoal. Tirou o dia para entender o livro que ganhou de seu marido, e esperar a resposta do diretor para seu novo trabalho de cinema. Ela seria a perfeição se não ouvisse uma pequena tentação, incitando-a a impaciência de esperar também o inesperado. Todas tentativas de reprimir este mero desejo foram em vão.
Na manhã ou tarde semelhante daquele dia com as cortinas sempre fechadas ela escutou passos muito distante.
Uma bruxa bem vestida e aparentemente culta entrou pelo jardim preocupada para não ser vista por mais ninguém. Tocou a ampla porta de ferro da frente. O mordomo a atendeu.
- Em que posso lhe ajudar, senhora?
- Sim, sou a nova vizinha, moro descendo a rua.
O mordomo pede a atenção da atriz.
- Senhora?
A atriz faz um leve sinal de assentimento. O mordomo permite que a bruxa entre.
- Olá, não quero me intrometer... A bruxa elegantemente se aproxima da atriz, que responde educadamente.
- Não, que é isso.
- Sou sua nova vizinha, espero que não seja inconveniente para voce...
- Não, não. A atriz permanece ainda mais educada do que surpresa. Por favor, sente-se.
A bruxa agradece a hospitalidade, elogiando a casa da atriz.
- Que bela casa voce tem!
- Obrigada. Nós a aproveitamos muito. Por favor... Acena para que a bruxa a acompanhe à mesa. Aceita um café?
-Seria ótimo. Obrigada.
O mordomo pergunta para a atriz.
- E a senhora?
- O mesmo, Allan. Obrigada.
Ambas se sentam. A bruxa sem jamais perder a aparência de superioridade, retoma rapidamente a formalidade da situação.
- Estou visitando meus novos vizinhos. Acho importante conhecer seus vizinhos. Dar oi para eles. E a bruxa acentuando um ar de grandeza encara a atriz.
- Sim, é muito raro hoje em dia, mas é ótimo. A atriz responde automaticamente com um ar de deboche, logo seguindo para um enfrentamento inevitável.
- Em que casa está morando?
A bruxa demonstrando desprezo, responde sem esconder o fastio de ter que responder a mesma pergunta.
- Descendo a rua. Escondida na pequena floresta. A casa de tijolo.
O ar de deboche da atriz quase desaparece para iniciar franca preocupação com aquela senhora desconhecida que apareceu para acabar com sua tranquilidade.
- Acho que sei qual é. Diz, a atriz, com declarada incredulidade.
- É difícil ver da estrada. A bruxa percebe o quanto a atriz é frágil e já está à mercê do objetivo daquele feitiço mais comum.
Depois de um prolongado silêncio, o mordomo aparece acompanhado de uma secretária jovem bem uniformizada para servir o café. A bruxa agradece, acompanhando todo o ritual, inclusive o efeito do café preenchendo o fundo da xícara. O mordomo pergunta para a bruxa.
- Açúcar, Madama?
A bruxa não se dá pela resposta, sorve o café com satisfação, agradece novamente. A atriz agradece ao mordomo. Este, antes de se retirar, diz com solenidade.
- Senhora, se precisar, estarei por perto.
- Obrigada, Henry. A atriz entende, agradece, sorve o café em um único gole, e volta a atenção a bruxa, que logo recomeça seu intento.
- Então... Soube que tem um novo papel para interpretar.
- Sou candidata. Mas temo estar longe de conseguir.
- Não, não. Com certeza, ouvi que voce conseguiu.
A atriz estranha o fato de alguém mais, além dela, saber o resultado do teste, porque sequer havia contado para o marido. A bruxa, implacável, prossegue.
- Sim, é um... É um papel interessante?
A atriz tenta disfarçar com simpatia um princípio de terror nos olhos.
- Sim, muito.
- É sobre casamento?
- Talvez em algum sentido, mas...
- Seu marido está envolvido?
- Não.
- Uhmmm... Um garotinho saiu para brincar. Quando abriu a porta, ele viu o mundo. Quando passou pela porta... ele gerou um reflexo. O mal nasceu. O mal nasceu e seguiu o menino.
- Desculpe, o que é isso?
- Uma velha lenda. E a variação. Uma garotinha saiu para brincar. Perdida no mercado... como se meio nascida... Daí, não mais no mercado. Voce entende, não? Mas pelo beco atrás do mercado. Esse é o caminho para o palácio. Mas não é algo de que voce se lembre. O esquecimento é algo que acontece com todos nós. E... Eu? Sou a pior de todas. Onde eu estava? Sim... Há um assassinato no seu filme?
- Não, não é parte da história.
- Não. Acho que está enganada quanto a isso.
- Não.
- Assassinato brutal pra cassete. A bruxa por instante abandona sua compostura.
- Não gosto desse tipo de conversa. Imediatamente a atriz perde sua educação e delicadeza. Das coisas que voce disse. É melhor voce ir embora agora.
- Sim. Eu não consigo lembrar se é hoje... daqui a dois dias ou ontem. Se fosse 9:45... eu pensaria ter passado da meia noite. Por exemplo, se hoje fosse amanhã... voce nem lembraria... que voce tem uma conta não paga. Ações tem consequências. E, mesmo assim... existe a mágica. Se fosse amanhã... voce estaria sentada alí. A bruxa aponta o dedo em direção ao sofá.
A atriz fica olhando o dedo da bruxa apontado, aterrorizada vira muito lentamente a cabeça para olhar.
- Está vendo? A bruxa pergunta ironicamente.
A atriz se vê, sentada no sofá entre duas amigas atrizes, em completa postura de melancolia. O mordomo aparece trazendo o telefone. A atriz atende.
- Greg? Greg? Greg! Eu consegui! Consegui! Consegui! Que sorte! Que sorte! Que sorte!
Enquanto a atriz e as amigas festejavam o resultado do teste, seu marido desce alguns lances da escada para expiar o que acontecia, e suspeitosamente volta para quarto.

EM SUPERFÍCIE, NA VIDA DE CADA PESSOA, NADA SE RELACIONA, MAS NUMA VISÃO MAIS PROFUNDA, TUDO SE RELACIONA; O TEMPO E O ESPAÇO SEM INTERRUPÇÕES.

(Quer saber o resto da história, assista O Império Dos Sonhos, de David Lynch, que nunca fez um filme do gênero terror)

No estado do bem estar social

2010-04-04T21:48:00.000-07:00

O anti herói seria um grande lance de marketing para países que não "precisam" de democracia?

Ministério da saúde adverte, o crack é uma doença

igual a qualquer outra fatalidade

protegida por lei

Vítimas de balas desperdiçadas ou autores de balas perdidas?

Por quê esquecer de si mesmo é tão mais fácil?

A indústria do bem estar vai do vento à polpa;

até as aparas tem mercado

mimetismo e pensamento - a grandeza de uma tragédia

2010-04-02T08:48:00.000-07:00

É impossível não observar a luta generalizada entre o predador e a presa em qualquer circunstância da natureza viva. E sempre o mesmo foco, a perpetuação, pelo menos do patrimônio genético intransferível. Não eram os Deuses astronautas, mas este achado é completamente científico. E só estamos aqui, ou então nossa mente virtual só quer entender, como, por quê e para quê estamos aqui não tão somente criatura.
A perpetuação física é impossível! Escuto House, o típico inglês que colonizaria os americanos perdendo a paciência com elocubrações sexuais.
Em um post, talvez, a um ano atrás, coloquei-me numa situação ficcional onde o House, de folga, acampara às margens do Grand Canyon... O tema questionava o pano de fundo sexual, e ele não acreditava que Deus estava certo. E o doce continuou sendo só mais um sonho. Imagine, rodeado de mulheres e a vida fazendo uma festa.
Se realmente somos antes dos nomes ratos, por que não revemos a tragédia, por que só eu vejo que podemos vencê-la? Ser humano é a comédia?
Do outro lado do mecanismo de procriação - minha juventude e o grande prazer em viver, the dark side of the moon in the bag - encontramos a complexa mecânica para defender a sobrevivência, em última instância individual. Como se antecipar à tragédia, como defender meus direitos de viver, como proceder aos duelos frequentes?
Obviamente é inócuo pensar tais questões limitada a situações de vida ou morte literalmente. Tolos limites apontam debilidade na defesa do maior patrimônio. A força nem sempre é transferida de um nicho a outro de relacionamentos. Pisa no coração quem não é capaz de pisar no pescoço, corta-se o pulso mas jamais a própria língua ou um olho funcional, corta-se todo o suprimento da vida para eliminar um problema territorial, etc, são exemplos dos engodos ou sobrevivência oriunda de tal mecanismo.
E toda sorte de estratégias constroi este espectro de pirâmide virtu/socio/bio/lógica. Escute a primeira assistente do House dizendo que o homem precisa ser mais interagente, menos replicante. Escute elas, é muito bom e não doi nada, e passa, oh, passa rapidinho, escute, a biologia já era. Não somos ratos, ye@h!
Perdoem-me tanto a brincadeira quanto a intimidade, o papo estava ficando chato.

mímica e pensamento, a sagrada comédia humana

2010-04-01T16:06:00.000-07:00

Humano não é adjetivo

engodo ou honestidade?
No post Estranhas relações virtuais, a asma de Bacon, provavelmente o faria gordo, caso não a construísse. A asma foi sua arquitetura tão tosca quanto a um homem das cavernas.

E isso, essa comunicação tanto é um engodo, quanto uma prova de honestidade minha diante do leitor atual; o leitor também é nome de categoria que precisa ser pensada como mimetismos e camuflagens. Assim como o pai moralista de Bacon, que, sem ver sua foto, se não for gordo, é camuflagem.

Creio estar compactando muito tempo para pouco espaço, e a solução adequada seria construir muitos mais leitores, exatamente porque sei que tal convivência mimética, em síntese, traria-me mais tempo do que espaço. A honestidade, portanto, quase completamente biológica. Ser humano demasiadamente humano e evoluir.
Sejam bem vindos.

O pai do ilustre pintor seria, apesar de seu livre arbítrio, apenas um veículo da moral; uma replicação; teoria sociológica muito bem aplicada aos cyborgs. Encontramos muitas criaturas cibernéticas assim, claro, no universo virtual; e seria uma involução a ausência do corpo e sua complexa fonte de vida.

Nota-se então que toda a moral, a tentativa de reger soberana sobre o livre arbítrio, parte de um único e comum princípio: a seleção natural. O que significa, todavia, a luta pela sobrevivência individual. E um segundo passo seria inúmeras formas de perpetuação da espécie.

Em que passo estamos nesta evolução natural?

Não quero imacular a rigidez, às vezes necessária (ou rédeas) da moral. O interação humana é com toda forma viva, inclusive a mineral, a vida dos planetas.
Para não parecer argumentos dentro dos copos de vinho em uma tarde, e não mudar de assunto, e não considerar intrusos qualquer leitor, convido outros argumentos para pensar como freiar a destruição total, geral e irrestrita do planeta. Luta sem bandeirolas políticas ou ganhos publicitários, mas com absoluta garantia de vida para todos.
Tentarei, mais para frente no tempo, apesar de exíguo espaço, deixar algo escrito sobre o Outro nas pessoas replicadas pela moral da natureza.

mimetismo ou camuflagem?
Águas do amor
Cério e Errita estavam de frente ao teatro, não pensavam em teatro, nem haviam pensado no que diriam para aquele encontro. Beijaram-se rapidamente, sorriram e não se tocaram. Conversavam quando um aliem, uma senhora branca de olhos amém doados, morador de ruas, parou e olhou Errita. Resolveu ali pedir um cigarro, dirigiu-se imediatamente para Cério - voce tem um cigarro? - que responde com muito tempo e pouco espaço - nunca em pato em renúncia - Errita se encolhe, olhos de apreensão, sabe outras leis da fé, Deus está até debaixo das pedras - Cério acende lentamente o cigarro ao aliém, questiona - em pato ninguém é diferente - a bela senhora invade os olhos de Cério e sorri com dentes de amanhecer nas montanhas - Cério diz amém piscando levemente uma única vez - Errita sabe do mistério comum - abruptamente então o aliem vira-se e encara Errita - Cério fecha o punho revelando seu mais íntimo sentimento: nunca se sabe - o aliem rosna feito uma loba sem fome para uma criança linda que se perdeu no bosque - a bela senhora então segue seu tráfego elipse mais perfeito - Cério segue molhado ainda do banho de cachoeira e não comenta nada - Errita se acomoda ao banco sob a sombra do jovem pinheiro - Cério permanece sério como sempre foi suas réplicas mais dolorosas - Errita não gosta do silêncio solitário, pergunta o que foi aquilo? - uma concepção da brutalidade, Cério responde - Errita pagina feito ama negra ao neto branquinho - Cério conta de um livro que leu quando ontem encalhou o barco no ribeirão - Errita sabe o doce porem se irrita com a destruição da natureza - Cério suspira e ressente, e cochila ao colo da ama negra.

PARATEXTO NIILISTA
Ao último sobrevivente
só há uma única tentativa
e um único erro; carpe diem

Fine and Mellow - Billy Holy and sax Last Young - fiquem a vontade, sem fomes de fora, sem gritar se acaso sentir que a vida poderia ser uma festa

Estranhas relações virtuais

2010-03-31T12:07:00.000-07:00

Não existe a natureza maldita

É, praticamente rss a primeira vez, que exponho um texto "no jeito" que sempre quiz ser, sem estender tapetes vermelhos ou lamber os pés do "Outro", ou, em outras palavras, sem aceitar ou contrariar inconscientemente(!) a ideologia "vigente".
Ou mesmo, em linguagem escrita e impressa, para ser lida(!) e pensada.
Acredito que a imagem para ser lida, atualmente, no Brasil ou talvez em qualquer parte do planeta, se tornou, então, utopia.
Tento, às vezes, imaginar nosso país, e todos os brasileiros, capacitado a tomar, retomar, inverter os caminhos entre o ser e a sua imagem, porque sei que este processo, sim, faz a História da evolucão das espécies; que não pode se estancar ao Homem.
Muito menos às agourantes "máquinas de devorar gente".

Bom exemplo desta inversão vou colocar aqui 3 textos sutilmente iguais, e, pelos vícios atuais da informação, também escandalosamente diferentes, dentro dos paradoxos da vida.
§
1º Esta pintura é de Bacon, copiada do Wikipedia:
"Nasceu em 28 de Outubro de 1909, em Dublin e sofria de asma. Esta debilidade irritava seu pai, um homem rude e violento, que o costumava chicotear para o "fazer homem". [Então...]
Como homem do seu tempo, Bacon transmitiu a ideia de que o ser humano, ao conquistar e fazer uso da sua própria liberdade, também liberta a besta que existe dentro de si.
Pouca diferença faz dos animais irracionais, tanto na vida - ao levar a cabo as funções essenciais da existência como o sexo ou a defecação - como na solidão da morte; representando o homem como um pedaço de carne."
§
2º E Kafka/Orwell não bastaram?
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bX-4wpugp
§
3º Só as vespas bão sovrebiber?
Então invisíveis tentáculos da TFP°, Toda Foda às Putas(sem pagar), pousam de vez em quando na minha sopa. Ou foram seus predadores? Somente pão e água, é foda, não queria ser um puto maldito miserável.

Música atonal para abafar o horror!

E um beijo,

quero te ler no Jô,

perdão,

te ver no EntreLinhas,

e torcer para te ter na imortalidade.

Por que um nome ao devir?

2010-03-29T16:46:00.000-07:00

Hey! hey! Chuck, look me! Oh God, touch me!

Descartes: Dante por Pessoa e Shakespeare

Bem triste (adágio for strings, Samuel Barber),
não preciso incorporar nada,
sou o que sou,
a imagem negativa do auto abandonado
e a imagem positiva do excluído, a melhor
imagem cópia do paradoxo de deus.
O ser e o não ser verdade ou mentira, melhor cópia
da melhor arma de todos os tempos
para conviver com qualquer indivíduo
de todas as espécies.
Honrando a expiação evolutiva.
"Morrendo a vida" para não aumentar seu sofrimento.
Eu não quero nada,
não dou,
não compro,
não vendo,
não peço,
não empresto
e nem sequer olho,
quando qualquer fome
empata minha luz.
Eu me apago,
eu me deixo apagar,
para suster o corpo
contra dores fenomenológicas;
sintoma de dores do mundo,
que também sofro e provoco,
em nome da espécie.
Eu me recuso a me programar para pensar.
Não quero me destacar, muito menos copiar meus semelhantes.
Servir ou me servir dos mais próximos.
Bem triste, novamente a trilha sonora de Platoon,
não preciso lembrar do filme,
não sou nenhuma das caras e nomes,
não tenho aquelas paisagens
e nem sequer empreendo tão "canalha" guerra.
Meu destino é superior às circunstãncias,
embora estas são as maquiagens obrigatórias
à "divina" comédia.
Quando é preciso rir,
fico atônito por segundos,
não quero ser um bom ator.
Quando é preciso chorar,
fico desconfiado,
não quero roubar a cena dos protagonistas.
Diante de uma tragédia diária,
imposta em azar ou em comum
ou em consequência das próprias escolhas,
fico contra meus parceiros de palco e contra a platéia,
que esquecerão como "adicto"
para não arranhar a própria imagem no outro dia.
Não faço acordos.
Não sou para alguém,
"ninguém" não é para alguém,
alguém não é para alguém,
eu sou para todos.
Não acomodo o espetáculo enquanto atuo.
Não desejo palmas nem lágrimas.
Não preciso de holofotes especiais.
Não estou à deriva
e nem meu único objetivo é meu papel.
Não estou aqui ou lá, de cada vez,
para não ser só daqui e nem só de lá, de cada vez,
para ser todos e tudo em todas as circunstâncias.
Tenho só princípios,
não tenho meios e muito menos fins,
para não assombrar além da liberdade alheia.
Em respeito aos "números",
meu "nome" ainda é devir,
porque nem "ninguém",
que não percebe a continuação cena a cena,
pode escapar ao teatro,.
e isso quando acontece,
ninguém tem coragem,
o mínimo,
de saber "por quê".

Saudade 2

2010-03-28T10:22:00.000-07:00

Outro email, também, conforme comment do post anterior, pergunta-me como eu consigo falar para ninguém, e a resposta mais lógica é: tão somente para constatar se alguém está sendo traído, ou mesmo "doente", precisando de ajuda.
Mas a lógica só não é uma farsa completa, na natureza preconceituada ilógica, porque o preconceituoso é natural.
O que me remete direto à teologia, disciplina que se ocupa exclusivamente com a "natureza ilógica do ser humano".
Nessa antiga carruagem cabe lembrar sublimamente Eduardo Galeano, que disse: Escreveram num muro, no Uruguay, o supra sumo da teologia: A virgem tem muitos natais, mas nenhuma noite plenamente feliz.
Por que falar para ninguém? Ou filosofar no deserto? Ou, sublimar para conseguir se divorciar da tristeza impertinente?

Porque minha palavra
pesa muito
ou é muito leve
como se fosse os fatos
em tempo limitado
obrigado à imagem

E outra vez, chamo Galeano, com sua palavra, sem a carência de adictos dos nomes:
Os ninguéns: os filhos de ninguém, os donos de nada.
Os ninguéns: os nenhuns, correndo soltos, morrendo a vida, fodidos e mal pagos:
Que não são, embora sejam.
Que não falam idiomas, falam dialetos.
Que não praticam religiões, praticam supertições.
Que não fazem arte, fazem artesanato.
Que não são seres humanos, são recursos humanos.
Que não têm cultura, têm folclore.
Que não têm cara, têm braços.
Que não têm nome, têm número.
Que não aparecem na história universal, aparecem nas páginas policiais da imprensa local.

Os ninguéns, que custam menos do que a bala que os mata.

Para nós, traídos, doentes e lógicos, únicos que ainda se esforçam para realizar o mínimo para sustentar a natureza humana.
Todos nós que ainda perguntamos 'por quê', antes de assumir simulacros de "tristezas" com o intuito de encobrir a covardia "naturalizada" pelos costumes; simulacro da irracionalidade do forte contra o fraco; verdadeiras bestas do apocalipse.

Causas perdidas ou de(diz)torcidas

2010-03-27T10:47:00.000-07:00

Saudade de antes dos nomes quando a exclusão não fazia sentido

Freud nomeou de sublimação à capacidade de se produzir a partir do entendimento do miasma, da influência deletéria que ocorre dentro de um quadro de tristeza.

Sublimar seria criar linguagem para aquilo que não tem linguagem; quando triste, aflora-se uma dificuldade de falar, de explicar, de escrever, sublime seria, então, aquele que mesmo encontrando-se em nesta situação conseguiria criar, desviando-se, assim, daquilo que o poderia matar. Tal desvio seria produzido naturalmente desde que o indivíduo em questão não estivesse casado e feliz com o sofrimento, encontrando verdade apenas na concepção da morte, fato que o levaria ao suicídio, porque ele teria perdido o laço com qualquer outro tipo de linguagem que não a do próprio sofrer (Luciano Ventura)

De tão grande a casa ficou pequena

e não foi praga de Mãe, amor incondicional

porque o Pai é diferente, tem muito trabalho

e erra, sutil, porque tem tudo, menos sexo

Nesta semana dois crimes estão à tona

a morte do grande nome Glauco e seu filho

e da menina que foi jogada do apartamento

na tentativa de encobrir seu assassinato

Um é público, então sabemos os criminosos

e suas causas repetidamente "banais" da espécie

assim se tornou oportunamente espetáculo

para enriquecer canalhas e divertir a vida de gado

O outro é considerado sem importância para o povo

porque talvez arranhe a imagem da fazenda modelo

ou porque o assassinado nome já a vinha arranhando antes

e para os canalhas e divertidos talvez "já foi tarde, o chato"

Curioso fico porque apenas em um a droga é suscitada

como se, ao desconhecer o sentido, a droga vem a calhar

e, enquanto isso, a droga "bem estabelecida", comum portanto

no outro crime, tão somente provoca artigos os mesmos de sempre

Em um, creio com minhas duas bolas, a fé daria mais audiência

mas sutilmente, "a falta desta", roubou-lhe a pauta e nada disse

No outro, o pano de fundo ganhou o nome de amor, ou excesso deste

e se transformou em pão, vinho, moral, justiça e esperança da plateia

Ao ligar a televisão e revisitar certo blog de quem amo virtualmente

nesta semana, pude constatar que meu horizonte está perdido mesmo

então, sem repassar minhas culpas para a televisão e para a internet

quase desisti de diferenciar a real da ficção, e estudar o arrombar das cercas

Apesar das aparências

somos diferentes

Crimes e cremes espetaculares

2010-03-23T16:30:00.000-07:00

Entre o obscurantismo e o espetáculo
Ainda estamos, sem excessão, desolados
Diante das respostas para as eternas perguntas:
De onde viemos? O que somos? Para onde vamos?
Que facilmente se resumi em: O que acontece?
Óbvio que, se racionalizar, cada um tem sua resposta
Mas, em experiência própria, a resposta é impossível
Porque, apesar da "espécie", o irracional prevalece
E nos torna semelhantes a todas as espécies; presos
Queira ou não, à luta pela sobrevivência, pela força!
Soma-se a isso a capacidade de "substituir" os dentes...

Quem não se regozija a vantagem de ser mais forte?

Para não citar inumeráveis exemplos do dia a dia comum
Digo que em um ano e meio blogando, sem qualquer ameaça
Física ou financeira, apenas questionando nossas(!) fraquezas
Obviamente, portanto, revelando completamente as minhas
Encontrei tantos muros quanto indiferenças implacáveis...

Vícios, em conjunto com criminalidade ou "loucura"
Penso eu, sem referências bibliográficas, é tão somente
Uma narrativa muito sensível e radical de recusa ao "normal"
Justamente porque este se coloca como imperativo...

Quem se considera e é considerado "certo", não por poucas vezes
já se sentiu escravizado, e se deixou levar racionalizando assim:
"A vida é assim mesmo"?

Ou, com sensibilidade moderada, procura uma fuga paliativa?

A religião do homem deus

2010-03-21T16:07:00.000-07:00

E agora, meu irmão
voce que queria rezar só
sem luz
está adiantando mais
do que comigo?
E seus medos
ainda foge para as festas?
Voce ainda só se encontra em multidão
então ri, grita e pula?
Ainda quando está só
parece um sapo
entediado
com a língua sempre preparada?
Voce ainda fala mal de quem não é igual(?)
bonito, forte, esperto, inteligente e bem relacionado?
Ainda é escravo da imagem?
E vê somente o bem visível?
E não altera, nem se compõe
para uma evolução, pelo menos, da técnica?
Continua reclamando e sentindo falta oportuna
do sol quando chove
da chuva quando faz sol
do carro quando conserta
de outro amor quando finge amar
do pai que não fez como gostaria
do filho que não sabe e quer lhe imitar
da paz jamais permanente
da guerra que sempre vem a calhar
de mim que acreditava nas boas intenções
e que sempre aliviava seu torpor da impotência
com racionalizações pertinentes a cada casamento?

Ah, ainda faz sua cabeça?
E agora, meu irmão?

Reencontrar nosso devir

2010-03-17T16:30:00.000-07:00

Sem sentimento a lua é matéria morta

" Mas a intuição comum
adormecida na simplicidade
não vai com certeza aceitar
tão facilmente a sua derrota.
Vai objetar-nos
que a experiência comum
não nos dá exemplos
destas trajetórias hesitantes.
Acusar-nos-ão até
de uma verdadeira
contradição inicial, dado
que adotamos uma solução
não analítica para um problema
colocado no quadro de dados
analíticos. " (Bachelard -
A Filosofia do Não)

Acredito que o sentimento, ora comum ora complexo, o qual chamamos Amor, é mais antigo do que ciência, filosofia e arte, doravante resultado de nosso "domínio" da comunicação.

É possível vislumbrar, no parágrafo anterior, os três devires: anterior, durante e posterior ao Nome; todo nome consiste na tarefa de reconhecimento sem garantir se houve conhecimento.

Nomeamos algo assim que o identificamos e, muitas vezes, já nos bastamos.

É exemplar como o cinema antecipa o futuro, principalmente dos conhecimentos científicos.

E não se exige muito esforço para perceber por quê, logo o cinema, que, para mim, reúne todas as formas de expressão, que denominamos Arte.

Mas arte, tanto quanto ciência e filosofia, como simples expressão, para mim, não são o suficiente para nomearmos Sabedoria; esta provavelmente tem no cinema sua mais abragente comunicação, e vicie versa.

Obviamente, todo "domínio" é relativo à formação natural e circunstâncias históricas.

Fechando, portanto a volta, deste raciocínio, reencontramos o sentimento, pertinentemente o amor, que, por sua indubitável categoria de absoluto, se coloca no mesmo patamar de importância, sem o ser matéria, para a Vida.

Conclusão: Amem antes de tudo.

Notas da "grandeza" do Brasil

2010-03-10T17:56:00.000-08:00

Nhô Tonico, não deixou nada a desejar, enfrentou a covardia velada da inveja de amigos íntimos e parentes; a sua "única falta" já muito antes de sair do Brasil foi esbravejar rápido e cortantes chapéus muito pequenos que serviam até em cabeças de porco/personalidades influentes da época.

Era notável, a quem ainda se der ao trabalho de conhecer profundamente uma personalidade "grande" brasileira, o quanto as pessoas próximas se distanciavam para simular não estarem interessados no talento de Carlos Gomes.

É ainda conhecido, para a geral 'dentro' da cultura artística na história brasileira, por sua obra O Guarany, peça essa que fez por estalo, e também a mais despreocupada em suplantar os vícios da música com o gosto mais popular, sempre mais voltado ao ritmo fácil para dançar e menos aos estudos e construção da identidade do país.

Vê-se que, seguramente por aqui, o abismo que há entre o popular e o erudito, já existia no século 18; ou sempre existiu, aqui, ou em qualquer sociedade humana.

Nhô Tonico sabia disso desde a infância, fazia questão do reconhecimento de seu apelido.

Não queria jamais perder sua raiz, provavelmente, afora os conhecimentos eruditos sobre sua vida e suas obras, pretendia desfazer essa estupidez de colocar dois pesos e duas medidas para "gostar" de arte e sabedoria. Será?

Será que essa questão também, "depois de morta", vai ser homenageada como "brasilidade"?

Seguindo o itinerário de qualquer vício, pessoal ou social, rapidamente, se morrer jovem, ou muito demoradamente, se morrer de velhice.

E, em ambos os casos - todo vício é maldito -, logo serão esquecidos.

Nhô Tonico, desconfio, também sabia disso.

Sabia que as pessoas conseguem se lembrar do que foi esquecido.

Claro, graças ao bem embutido "graças a Deus".

Saudade é sempre o que resta

2010-03-07T16:20:00.000-08:00

Desde a era do pau brasil
até essa era da cana de açúcar
que adotamos a horrível mania
de economia monogâmica

Arrependimentos: a nada
Tecnologia fabrica mortes
Sabedoria implora;
acordem
A existência precede a essência;
Sartre precisou ser bem feio
e ter a fama de pederasta,
nas periferias da alma,
por chover no molhado,
nas questões de método,
para evitar a lei dos mais
bonitos, ricos e violentos

Agradecimentos: a tudo
A gente pensa que caímos para sempre;
Obrigando-me a matar a saudade

Pois que seja somente um instante de vida
quando vida e amor parecem a mesma merda
de nascer humano para saber que esta felicidade
pode se acabar contra a própria vontade

Esquecer é sempre fazer igual

Não vou parafrasear George Calin, que ganhava dinheiro chutando os paus
muito menos colar, isso que fazia o tempo anterior do devir/blog

modéstia parte, excelente pista
mas confesso, estou estuprado pelo "bom humor" do cara, yeah

Quero tentar não mais falar via metáforas
porque a existência da mãe das metáforas, a bíblia
para elas continuam inocuamente inatacável

Imagine comparar a bíblia a um livro de ficção
ou até mesmo, compreendê-la como se fosse um estudo científico
e até mesmo entendê-la como um tratado político/poético como a Divina Comédia de Dante

Em qualquer destas alternativas; e existem milhões
não a salvaria (qualquer "bíblias sagradas") de um verdadeiro esquecimento
e, neste caso, as palavras de Deus seriam um paradoxo puro

A verdade e a mentira numa mesma situação dada
Outro exemplo das continências nauseantes das metáforas
é dizer que religião é uma merda; então seria a bíblia, a moral, a ética, Deus...

Claro que, para os sensatos que pensam assim, a merda exigiria outras metáforas
e estas, as mais sensacionais e oportunamente emocionantes
seriam aquelas sutilmente relacionadas ao Outro (só aqueles que nos embaça(?))

O Outro que nos embaça, seja para o bem ou para o mal (e mau!)
pode ser qualquer um, desde o si mesmo até o pertinente filho de Deus
(o Pai Dele jamais, porque sabiamente "é" neutro/operante, rss)

Experimente afirmar-se ateu e transplantar as ideias da bíblia
agir à imagem e semelhança do Filho; bem antes do cristianismo (devir antes do nome!)
e será considerado um ídolo ou um "filho da puta",

ambos nomes que se subentendem por Merda

Percebe-se pela profundidade da fossa, a veleidade das metáforas
Quando, diante de alguém que nos encanta a ponto de expressarmos
Puta Merda!!!, com certeza estamos nos enganando entre o ídolo ou o canalha

Falar, todavia, de merda sem que seja atravez de metáforas é insensato
porque ninguém se dispõe a identificar diferenças entre merdas "iguais"
e, geralmente, quando a diferença aparece, raramente é merda mesmo

Tratar a merda literal atravez da metáfora não ajuda muito os aventureiros
tomemos alguns exemplos: A Política; naturalmente útil mas sempre indigesta
A Sabedoria; irrestrita porém aleatória, e a Poesia; eterna confusão de rosa e espinho

Terminando, porque não "devo" querer que os leitores pensam, com muito humor
O ser humano inventou Deus? Alguém ainda duvida deste paradoxo; até aqui dentro
onde habitamos por tempo determinado pensando que Diabo inventa o ser humano

Loja em Mato Grosso; instante para as melhores lembranças

foto tirada entre os grandes sentimentos

País do futuro

2010-03-03T16:27:00.000-08:00

Nesta igreja fui batizado, 1961
Acompanhei talvez meia dúzia de missas
As únicas que mansamente prestei atenção
Fica em Marília, SP, e vim para a capital aos 9 anos
Um dia depois da final da copa de 70; eu acreditava em Brasil!
Na vida como um pasto sem cercas na liberdade; na vida bela, doce e pura
Deus cuidava de tudo e o inferno era somente insinuação dos outros
Bastava fazer justiça; ser surdo, cego e mudo
Não ouvir nada, não ler nada e não dizer nada; a divina comédia da conveniência
Da boa convivência, de esperança e paz na existência

Deixar tudo como sempre está

2010-02-28T10:59:00.000-08:00

Alguém me disse

que é preciso ser monstro

de verdade

para ter uma marca de sucesso

na família

na sociedade

na história

crucificar um Cristo ou mais por hora

não deixar as crianças chorarem nem nada

pisar ombros e cabeças para trocar lâmpadas

esquecer as mães natureza no canto confortável

matar um bisão ou milhares e seus donos por dia

ler e escrever e gostar e não gostar e assim tanto faz

nem contra e nem a favor e sempre pelo contrário

dizer e não dizer tudo de novo nem contra nem pelo contrário

viver muito emocionante emocionalmente ser aquilo de sempre

tudo que esperam de mim de qualquer um sem eu ser qualquer um

e é mesmo um saco cú buceta que tudo mundo tem

e ainda sonhar alguém só para mim

rezar para a santa ingenuidade dos bois

Amor impossível

2010-02-23T22:14:00.000-08:00

Quando morrer é minha única atitude?

Quando meu amor se confunde

com a antiga simbologia da lepra

e nem entre os leprosos

os saudáveis me deixa viver...

Uma homenangem emocionada

ao meu terceiro mais antigo e fracassado

amor masculino

Siga o arco iris

2010-02-17T08:05:00.000-08:00

A dialética não é uma razão constituinte
transcendente à história que ela informa
nem uma razão constituída, esclerosada
e coagulada numa etapa de desenvolvimento
Nem uma simples hipótese de trabalho
que se abandona do mesmo modo
que foi escolhida...(Garaudy, RJ)

Da visão apocalíptica dos humanos pilha, no filme Matrix, aos grandes conselhos sábios que recebo, tomei a melhor atitude, temperei e assei white rabit.
Então voce não só tem apenas 30 minutos para mudar a minha vida.
Não quero vê-la dependurada de ponta cabeça ao meu lado no sol da sala.
Voce é uma criança, no meu máximo da expressão sem pejorativo, que quero ensinar enquanto me ajuda a escrever As Máscaras Do Sofisma.
Justamente voce, que me viu e se enganou.
Porque teve o mínimo de lucidez e coragem para, não apenas sacar, superar o mundo de Vanessa.
Reconhecer o baile e dançar tão eficiente para mostrar que o mundo é bem mais extenso.
E ainda lembrar que a música até pode parar.
Esta idéia, lembro, foi antes da primeira vista, quando o amor ainda era uma ilusão.
Sem o conforto oferecido ainda das máquinas cibernéticas, uma vida humana suficientemente humana, a mesma visão do filme, porem muito longe do Apocalipse, preciso deter tal destino da humanidade.
Óbvio que esta religião atual já foi o contra discurso religioso no passado...

Nascemos condenados ao tempo da carne
quando o fim e começo nunca estiveram tão juntos
ou tão próximos quanto nascer morto e se amamentar
eternamente com os rigores da ética e higiene

Nascemos excluídos ao tempo do pensamento
onde não existe começo nem fim de tudo em si
e toda ideia é preliminar das próximas e jamais
nos abandona mas que a abandonamos por nada

Enquanto o corpo é a ilusão necessária da vida e
o pensamento é a utopia desnecessária da morte
tempestades se formam na praia e nas montanhas
estou arriscando novos arcos de alianças mais reais

Minhas sombras

2010-02-14T07:35:00.000-08:00

O mais desfavorável de cair

é não ter sequer uma mão

para tocar sem motivo

e um filme se passa

antes dos olhos

tantos motivos

para nunca ter adiado essa queda

Cenas da infância, da juventude

quando batia no peito

em sinal de poder

dizendo aos quatro ventos

a perfeição não existe

ou ao final das festas

o mundo é meu, menina

Sempre gostava de afirmar o óbvio

e bradar de repente

dentro de um elevador, no ônibus

quando sentava no fundo da sala de aula

e subia ao topo de montanhas

de facão colher bananinhas ouro

derrubava aos pés da turma

meia dúzia de cachos e bradava

a terra é redonda

dá para ver lá de cima

Pegava o cacho mais servido

encostava na porta da barraca

descansava a cabeça

não falava, sorria

todos achavam muito estranho

Olhava nos olhos de uma garota

ela entrava em pânico

a distância a enganava

não sabia se estava muito longe

ou dentro, e se aproximava

eu não permitia muita conversa

em um minuto entrava na barraca

e a convidava, vem

Não me importava com os outros

sexo não é para sentir inveja

e ela nunca havia pensado assim

sem amor, sem sequer amizade

apenas questão de respeito por si

E quantas eram namoradas de amigos

na forma mais cultural impossível

rotulavam: rolou algo sublime

para esquecer como os sonhos

saíamos da barraca

voltava o tempo normal

todo o tempo da infância/juventude

quando a vida não precisa ser feita

quando a vida acontece

principalmente porque estamos com os outros

E estamos sem alteridade louca

sem o medo do dinheiro acabar

se lixando para tiranias da verdade

e ficamos excitados sem controle

e nos pegamos por detrás de vasos de orquídea

de cortinas, entre um andar e outro

e pulamos muros imensos

só escadinha de mãos...

Só, precisava esquecer a solidão

lembrei de voces

Sem nenhum esforço, boiando

2010-02-09T05:33:00.000-08:00

O homem tem de viver em dois mundos
que se contradizem(...)
O espirito afirma o seu direito
e a sua dignidade perante a anarquia
e a brutalidade da natureza
à qual devolve miséria
e a violência que ela faz experimentar

Mas esta divisão da vida e da consciência
cria para a cultura e para a compreensão
a exigência de resolver tal contradição. (Hegel)

Adorando Deus temente do outro

2010-02-06T07:52:00.000-08:00

Mudanças inesperadas acontecem

Pela moral dos outros
Encontramos outros estados ainda mais vagos, nos quais a atenção raramente descansa, a não ser em pessoas que por natureza ou profissão se consagram à observação interna.
É até mesmo difícil nomeá-los precisamente, pois eles são poucos conhecidos e não estão classificados; mas podemos citar como deles aquela impressão peculiar que sentimos quando, muito preocupados com um certo objeto, estamos, contudo, engajados em, e temos nossa atenção quase que completamente absorvida em questões bastante desligada com isso.
Não pensamos, então, exatamente no objeto de nossa preocupação; não o representamos de maneira clara; e, todavia, nossa mente não é o que ela seria sem essa preocupação.
Seu objeto, ausente à consciência, é contudo representado ali por uma impressão inconfundível, que frequentemente persiste por muito tempo e é uma sensação forte, apesar de tão obscura para nossa inteligência.
Um sinal mental dessa espécie é a disposição deixada em nossa mente em direção a um indivíduo por incidentes dolorosos um momento atrás experienciados e agora talvez esquecidos.
O sinal permanece mas não é entendido; seu significado definido está perdido.

Então, o que voce faz?
Volta?
Fica assim?
Isto não é morto?

Alguém me viu por aqui?

Adorando a Deus cheguei a minha velhice e aposentadoria das satisfações imediatas.

Está tudo acabado.

Nada mais que eu diga, que eu faça um simples gesto, o balanço das notas musicais pisando descalço o cascalho, nada, fiquei para trás, desisti de me expirar junto de todos, peguei uma trilha, continuo descendo conforme a virada deste ano, o fundo me aguarda, posso ver que existe pelo menos água porque repleta de sorrisos à frente da exígua luz, e quero dizer adeus mesmo assim, preciso responder ao Diabo por que temos tanto medo, assim como temíamos a Deus, e o tempo não pára, né cara, e os poetas, os torneiros, professores, os filósofos, os criadores de margaridas, serviçais, e as rosas ao sol, os profissionais da mídia, jornalistas, jogadores marcados desmarcados, e os psicóticos políticos sempre de plantão, recepcionistas de pernas bem raspadas, e os vendedores, puta que o pariu vou encontrar tanta gente, antes, bem antes dos Nomes.

Mas, ahhhh, se fosse a última vez, que volto para esta caverna!

Nunca fui bom mesmo nestas coisas de expressar estritamente expressões, então quero morrer sorrindo, é o mínimo, o básico de uma impressão sustentável, para deixar no lugar da verdade do corpo sendo devorado desde o surgimento.

Sorrir morrendo não é fácil, todos sabem e sentem o suor do outro sobre a fronte.

Adeus aos nojos hipócritas que sentiam aquelas crianças que ficaram lambendo esta exalação de meus sais.

Adeus - não posso sorrir enquanto vomito - aqueles velhos panos oferecidos para eu enxugar ou calar meus trabalhos, a labuta expressiva de recordar acordar todos os dias.

Adeus às rosas, ao sol, à sombra e o nada.

Adeus às margaridas, tão sulutares e miúdas, e tão honestas em tempo de cimentos plásticos sentimentos.

Pronto, deuses, seja feita fossas vontade.

Sem ressentimentos; ser grande não é raro, raro é poder ser grande, contando apenas com a bondade de Deus.

Amém, "objetividade".