Das novas mesmas roupas

Após assistir ao episódio de Tudo que é sólido... na Cultura, liguei o computador e me senti jovem para escrever.
Hoje o seriado nos ensinou o eixo central do pensamento de Mário de Andrade.

Só mesmo de "brincadeira", acordar todo dia para ser Preto Puto Pobre.
Na linguagem da juventude, filho da puta, não importa o tamanho.
Não li Macunaíma, preferi A História Natural do Céu, de Kant.

Quero finalizar meu pensamento sobre a saudade, que tinha o objetivo de ser pensamento universal, mas se transformou em presunção. Derreteu no ar, quase antes de ser pronunciada, a palavra nem se tornou silêncio, nem linguagem alguma, para ouvidos moucos.

Antes fosse poucos; ainda não sei.

Matar a saudade, o passado
foi a linguagem espúria do recalque

Matar a coragem, o presente
é a linguagem superflua da ansiedade

Matar o reconhecimento, o futuro
será a linguagem detergente da solidão

Não é preciso ter diploma ou sabedoria psicológica, não é preciso sequer ter nome, para escapar da alienação da rotina.

Mais do mesmo

No rádio: give me a reason to love you

O que vai na bolsa de uma mulher
quando sabe que pelo menos ali
deve lembrar sua liberdade? O que
vai no bolso de um homem quando
sabe que pelo menos ali deve ter
o lastro ouro de sua coragem?

Aonde, ou em quê e em quem encontrar sabedoria?

Lud Mill tomava sua cerveja com a mesma cara enfadonha da garrafa sem o rótulo. O líquido não ficaria parado eternamente se ele não o colocasse em movimento. Como deveria então se sentir melhor se não atuasse em nada ao movimento natural da coisa, das coisas, da coisa criada por outra coisa, e essa sim - balança negativamente a cabeça - a coisa primeira de tudo.
- Que coisa, mané? Isso é realmente um caso perdido. Ludimila, senta sua bunda enorme na cadeira.
- Ow, tudo bem? Qual é o produto de hoje da sua soma maluca?
- Que soma, Lud Mill?
Lud Mill agora se via na parede do fundo do bar, aos seus pés a minha coleção de garrafas da última volta ao mundo, outro seriado da WWW. Ludimila sempre passa para 'tentar' incendiar o bar. Neste instante, a intensidade do pensamento extrapola o nível de conhecimento da Solares, então outra vez, pira, sentada desde manhã ao canto, uma bola se joga espontânea da mesa de bilhar, sutil rajada de vento entra pela janela fechada. Reconheço essa sincronia, até advinho, uma brusca freiada de pneus, chuva forte repentina, o rádio desaparece. Aconteceu sequência semelhante, lembro, em Porto de Galinhas.
- Tá dentro do time, Lud Millsssss? Ou só ocupando espaço? Lumila pega meu copo e mata, olha a garrafa vasia, sorri.
- Não temos tempo de transar, a porta vai se abrir, não olhe para trás. Não adianta, voce tambem é o meu caso perdido. O quê vê?
- UUUUalsssss... Sussurrando. De que planeta saiu essa coisa? Voce está armado, Lud? Diz, voce está armado?
- Preste atenção, o Mantra deu sinal para o velho bêbado.
- Pára com isso, Lud, voce e essas manias, não está acontecendo nada.
- Vou cagar. Já volto.
Ludimila é um caso raro de elegância e loucura, diz não para tudo sem ficar de fora. Encosto no balcão para ouvir as palavras do estrangeiro, capa de chuva do século que caçavam bruxas por porte ilegal de cura. Pequena poça de chuva se forma sob suas botas negras.
- Voce é o Mantra?
- Do que se trata?
- Sirva-me um conhaque, do pior.
O copo perfeito, de alumínio, dentro da geladeira. Lud Mill observa Ludimila acender um cigarro no outro, sobre seus caracois vermelhos um enorme bloco de fumaça. Porcel Ana parece uma executiva arquivando espectros, levanta da mesa e pede para fotografar o estrangeiro.
- Só quero aproveitar a luz do lugar, a sua presença contrasta de forma irrecusável, o senhor poderia segurar o copo?
- Sem flash. O estrangeiro saca a espada de neon, grafite.
- Ficou o máximo, pronto, muito obrigado, senhor.
Lud Mill também percebe a montagem do tempo. O rádio volta uma fração de segundo, a chuva pára, o estrangeiro bebe o conhaque e volta para o carro. O rádio volta e permanece, miles davis: freddie freeloader.
- Pecebeu? Lud mill pergunta para o Mantra. Ele aponta para a sua 12 e diz:
- Ela previu desde ontem.
- É, realmente é raro acontecer algo inusitado. O estrangeiro gosta de foto.
- A frescura é geral, Lud Mill. Não existe mais o tempo onde se ouvia o clic clac do relógio, entendeu?
- Mas o tempo não acabou.
- Claro, que não. A sequência certa agora é voce ir embora com a Ludimila, acertei?
- Rss, antes passar no Do.
- O que tem naquele bar?
- Nada real, para mim. Sabia que, talvez, ainda nossa geração poderá ver e sentir a explosão de uma supernova em nossa galaxia?
- O alvo estava estampado na cara do estrangeiro.
- Mas não foi desta vez.
- A Porcel Ana o derreteu.
- Rss, uma apetitosa casca de nóz.
- Leva por minha conta mais uma cerveja e um Marulla para a Ludimila.
- Voce é sádico, Mantra.
Solares grita:
- Mantra, outra caipirinha de maracujá com leite moça, por favor.
Lud Mill não reconhece determinados exasperos de efeito. Ludimila bebe de um gole o Marulla e enche seu copo. Rota no cantinho da boca como preliminar de orgasmo.
- O que aconteceu com o estrangeiro, eclipsou-se, rsssss ? Cagou, Lud?
- Fiquei morrendo de medo. Lembrei dos tempos quando nos proibimos de estourar champanhe de lado.
- Aí veio o Caetano, que lindo, ele estava todo colorido.
- Hoje, vejo-o de cinza azulado, sem essa de caetano.
- Diarréia?
- Eu também fiquei estrangeiro, de repente. Fico intrigado.
- Ficou? E agora, está o quê? Eu ainda não sei quem é voce, Lud Mill?
- Prefere que eu lhe responda, como nos velhos tempos, ou prefere outra bebida?
- Aquela cachacinha mineira, aquela que deixa azul. Imagine tomá-la na praia, de manhã, sem ter dormido, rsssss, sem saber como chegou alí.
- Uma aventura sem as vértebras das horas.
- Voce cismou com este filme.
- Gosto do livro.
- Sei.
- Voce está se cuidando, estudando a matéria volátil dos sonhos?
- Quase. Ontem tive prova. Fiquei aérea na oficina, as naves loucas vinham, tentavam contato, aquele contato melindroso de sempre, não conseguiam, pagavam, pensavam talvez que fazia parte da vida. Horrível. Mas detonei na prova. Passei duas colas.
- Ainda os crimes de infância?
- Só. Veja bem, a prova inteira dizia respeito ao eixo central, com certeza a galera apenas se aproximava.
- Do que voce está falando?
- Da prova, Lud, ow, voce tá viajando?
- Rss, "quase", estou tendo uma prova, meu eixo central está enrijando, rss.

Deixo meu gesto de carinho para o macunaíma nosso de cada dia: Alls Blues, Milles Davis, e vai tocar tudo de bom no walkmen porque o tempo não pára.