Das saudades sinceras

Quero mesmo abandonar este show?

Então, às vezes, somos meios panacas, nesta região que mistura sedução com coisa séria, e, quase também toda hora vamos descobrindo sinais, que nos perturba. Eu fico perturbado. Sou até considerado chato, quando saio com as poucas, raras, pessoas que ainda me suportam. "Por que voce gosta disso!"
Não liga, essa voz não existe, é efeito das minhas perturbações. Essa que falou é das mais difíceis de ouvir, porque está o tempo todo comigo, vai aonde eu vou. Eu deveria realmente me apaixonar; ela, quase, por muito pouco, é real, é a Dny, a mulher que sempre sonhei, a mulher que não existe nenhum motivo para mulher nenhuma sentir ciúmes, porque, mais que invisível, ela não existe. Principalmente por enquanto. Na quarta feira eu fechei a porta, não posso mais deixá-la entrar, ela, eu sei, vai atrapalhar meus planos, porque espero por uma mulher mais perfeita que qualquer mulher que se possa chamar de outra; outra mulher dos meus sonhos.
Eu sei que a Dny é capaz de enxergar, não vai adiantar dizer que estou 'escrevendo', ou 'pesquisando' e ou preparando um terreno árido para revoluções naturais, porém mesmo que ela não vai jamais pensar as bobagens de 'namoros virtuais', ou 'qualquer ora semelhante', ela é capaz de enxergar, e dizer que tudo não passa de uma imagem inefável, e só. E eu apontar mais uma vez o dedo, naquele gesto natural e mandar o diabo se fuder.

A mulher que estou esperando; enquanto fico aqui marcando bobeira, encostado no poste, noite e dia, rodando a chave da máquina no dedo, e fumando minha saúde.
Eu sei que este meu comportamento não é tido como qualquer metáfora de coragem ou liberdade filosófica, nem mesmo se pode pensar que todos meus semelhantes com comportamentos semelhantes possam um dia falar sobre as ansiedades que originam essa solidão, essa possessão; perdão, lembrei do filme Costantine; o John é um feliz exemplo para a moçada que se simpatiza pela suavidade plena. Claro que isso já faz parte da minha mente perturbada, e estou pedindo perdão porque é evidente que qualquer leitor vai perceber que estou apenas fugindo dos fantasmas que tal tema detona até em mentes normais. E para que eu esquentaria minha cabeça, que tem muitos corpos para cuidar, sabendo que tudo é somente um filme?

A mulher que estou esperando quer saber de, aposto, realidades palpáveis.
Se eu não escrever, mas colocá-la em um transatlântico, ou num imenso porta aviões vasio, à deriva, sem comunicação com o mundo (palpável), nua, sem roupas ou uniformes, exausta, entediada de procurar água e alimento, febril, os lábios rachando, caída bem sobre o xis do heliporto do homem que sonhara a vida inteira. Se eu não apenas provocar delírios, e a mulher que estou esperando sentir a certeza que vou aparecer para salvá-la no ultimo instante.

"Só no último instante?" Dny gritou lá da rua, sua ironia desterra meus sentidos de vida.

A mulher que estou esperando vai ser invisível - só assisti o começo do filme, este tema também arrebenta qualquer controle social - e não vai ser uma fada encantada, vai ser uma mulher encantada, e ofensamente invisível. Vai chegar e me encontrar destruído da guerra, jogado em qualquer canto escuro e pútrido, nu, servindo os ferimentos aos ratos e baratas. Vai aparecer só para me salvar no último instante.

Vamos nos amar por tempo indetermindado.
E quando, depois de convencê-la que realmente não sei como cheguei naquele estado, e ela começar a dizer que estava perdida em um enorme porta aviões, e morreu me esperando... Acordo, ainda no porta aviões, em plena guerra, e ainda na mesma cela, ligo esta porra que me revelou voce e grito:
Cadê, cadê voce???

Quem vai querer motivo maior para se sentir com prazer ser meio panaca? Acho que, panaca ou não, sabemos que jamais morremos para nós mesmos.