Do coração das bestas

Bastardos ou inocentes?




Mafalda: "O que tem nesse recado de jornal, Manolito?"
Manolito: "As cotações do mercado de valores"
Mafalda: "De valores morais? Espirituais? Artísticos? Humanos?"
Manolito: " Não, dos que servem para alguma coisa"
(Quino, Toda Mafalda, editora Martins Fontes, 1991)

Aconteceu em 1984, um grito "não identificado"
"No segundo minuto o Ódio chegou ao frenesi.
Os presentes pulavam nas cadeiras e berravam a pleno pulmões, esforçando-se para abafar a voz alucinante que saia da tela.
A mulherzinha do cabelo de areia ficara toda rosa, e abria e fechava a boca como um peixe jogado à terra.
Até o rosto másculo de O'Brien estava corado.
Estava sentado muito teso na sua cadeira, o peito largo se alteando e agitando como se resistisse ao embate duma vaga.
A morena atrás de Wiston pusera-se a berrar "Porco! Porco! Porco!
De repente, apanhou um dicionário de Novilíngua e atirou-o na tela.
O livro atingiu o nariz de Goldstein e ricocheteou; a voz continuou, inexorável.
Num momento de lucidez, Winston percebeu que ele também estava gritando com os outros e batendo os calcanhares violentamente contra a travessa da cadeira.
O horrível dos Dois Minutos de Ódio era que, embora ninguém fosse obrigado a participar, era impossível deixar de se reunir aos outros.
Em trinta segundos deixava de ser preciso fingir.
Parecia percorrer todo o grupo, como uma corrente elétrica, um horrível êxtase de medo e vindita, um desejo de matar, de torturar, de amassar rostos com um malho, transformando o indivíduo, contra a sua vontade, num lunático a uivar e fazer caretas."

Eu não sei nada de filosofia nem de matemática, muito mal sei escrever. Não entendo nada de arte nem de sexo. E pior, não sei nada de amor, também como disciplina, o que faz, sinto, todas aquelas disciplinas estéreis, para gestar pessoas ímpares: os monstrinhos domados, aqueles que darão falsa legitimidade ao sistema, e os monstrinhos indomáveis, aqueles que vomitam na gravata do papai, que darão verdadeira legitimidade ao sistema.

De todas as disciplinas, eu só ressinto não saber nada da disciplina da matemática, esta que é inapelável e radicalmente contra o verdadeiro amor; e ambas são o melhor exemplo daquela oposição amistosa dos primeiros anos de vida das pessoas.
Mas... O bom costume de família, a boa tradição de propriedade e o cagaço, recomendam não falar dos monstrinhos porque são sagrados pela disciplina religiosa.

O conhecimento também é um lugar sagrado, um templo de palha para esconder agulhas sagradas, raras, aquelas que vão coser o trigo, a matemática transcendente e o amor imanente.

E eu, que nada sei, fico o tempo todo no co-senso hipertextual, descobrindo fórmulas obscuras, metáforas rasteiras para tentar explicar a maneira mais fácil de estudar, ensinar e encontrar uma agulha num palheiro.

A palha, ou o joio, são o conjunto de números pares, como pessoas sem diferenças significativas entre si. O trigo, ou a agulha, são os números ímpares.

Jamais vou mentir, enquanto omitir é uma festa e sei controlar o meu entorpecimento, rss.
Podem acreditar, estou de saco cheio de "amar" à força de marteladas televisivas, heróis (ou monstros?) midiáticos, pessoas anônimas ou não.
E em cada canal (só oficial? Não pago para me comprarem)contém seu próprio saco deles.
E a televisão é só um bode expiatório aqui, do sistema, não é uma ou outra pessoa. Justiça, atenção!

E como tenho a mania de querer entender como a pessoa consegue ser feliz, e isso não é possível de fora, preciso entrar em seus corações.
O coração é, não de todos, é claro, talvez o único castelo que ainda restou, onde a tradição, o culto à "verdade do rei da selva" ainda não sofreu sequer um tremor.
Óbvia e sutilmente, portanto, o "coração de leão" é o mais adorado.

O meu alvo e sentido inexpugnável, rss, outro óbvio, porque quase na totalidade das pessoas, monstrinhos ou não, só são felizes enquanto adoradas.
Eis o meu problema, o mamute que preciso caçar quando acordo, se acontecer sequer uma noite de sono.

Eu, antes perdoe-me a intimidade impertinente, nunca consegui espelhar-me a qualquer animal da Terra.
Talvez porque jamais gestei um coração, ou uma interioridade - versões compactas para presumir a Vida - estou em apuros; como invadir um leão sem que me identifique, sem que eu explique e sem que eu me mostre.
Seu espelho, ao contrário do costume e culto, é a entrada mais vigiada, a entrada principal.

Por que será? O invasor, do coração, vai roubar a adoração, do leão, ou sua tristeza? Por que não todos os animais podem ser o "Rei"?

Ah, a força!!! A disciplina!!! O poder!!!

Nada mais óbvio, portanto, que, na imagem de outro leão, serei combatido até a morte; e isso não quero (mas, então, que seja pelo menos por gentileza, e não me confundam com hospedeiro; o ócio e o crime também são disciplinas, porém que se aprende somente na rua; só na rua?, rss, acredito).

E eu posso, como pensam as pessoas, não ter coração, interioridade, sensibilidade, amor, ou seja lá que inferno de apenas nomes!, que usem para legitimar preconceituosidades, rss, se não sou assim tão bobo, também não sou assim tão imbatível.

Seu espelho, seu outro abstrato, jamais, porque, embora não sendo assim feliz, como leão, sua tal felicidade só quero estudar, e se rolar de somar, firmeza, e o resultado for par, paciência, será o nome de nosso amor.

Ou, se for ímpar... sem palavras.

Seria muito deselegante para mim apenas caracterizar a felicidade do leão como esquisofrênica/monstruosa, e todas as variantes deste conceito legalmente suspeito, e partir para outros estudos; assim como faz leoas e inferiores em força.

Eu quero viver seu coração para realmente saber como consegue ser feliz, enquanto seus pares só sobrevivem se absorverem tal imagem de rei da selva.
Quero poder separar o joio do trigo, mesmo que me submeta a procurar uma agulha num palheiro, sem incendiá-lo, é claro.
E se eu simplesmente tomar de um imã, estarei incorrendo ao erro e abuso de uma máquina, assim como exemplo é a televisão, tão facilmente confundida com a realidade do leão.

E, também, perderei definitivamente a simpatia e participação sutil e significativa das pessoas ímpares.

Jamais vou mentir, enquanto omitir é uma festa; sei controlar o meu entorpecimento e não aceito, rss, apenas dois minutos de ódio.

Que a axiologia, com seu sorriso excitante, me perdoe!

Um contra todos, quem sou eu? Bastardo? Inglório?
- Sou Alemão?
- Não.
- Sou um americano?
- Não.
- Espere um minuto, ele seria..
- Obviamente, ele não nasceu na América.
- Então... Eu visitei a América?
- Sim.
- Essa visita... foi casual?
- Não para você.
- Minha terra natal... poderia ser chamada de exótica?
- Sim.
- Isso pode indicar uma selva ou o Extremo Oriente.
Descartarei meu primeiro instinto e perguntarei, sou da selva?
- Sim.
- Srs., a esta altura poderiam perguntar se é real ou fictício.
Mas como é muito fácil, eu não perguntarei ainda.
Certo, minha terra natal é a selva?
Eu visitei a América, mas não planejei, entretanto, alguém planejou.
Quando fui da selva para a América, eu fui de barco?
- Sim.
- Eu fui contra minha vontade?
- Sim.
- Neste trajeto de barco eu estava acorrentado?
- Sim.
- Quando cheguei na América, fui exibido em correntes?
- Sim.
- Sou a história do negro na América?
- Não.
- Então devo ser"...
(Bastardos Inglórios, Quentin Tarantino)

Brega: romanticusão?

"Com a mesma falta de vergonha na cara eu procurava

alento no

Seu último vestígio, no território, da sua presença

Impregnando tudo tudo que

Eu não posso, nem quero, deixar que me abandone

Não posso, nem quero, deixar que me abandone

Não posso, nem quero, deixar que me abandone não

Com a mesma falta de vergonha na cara eu procurava alento no

Seu último vestígio, no território, da sua presença

Impregnando tudo tudo que

Eu não posso, nem quero, deixar que me abandone

Não posso, nem quero, deixar que me abandone

Não posso, nem quero, deixar que me abandone não

São novamente quatro horas, eu ouço lixo no futuro

No presente que tritura, as sirenes que se atrasam

Pra salvar atropelados que morreram, que fugiam

Que nasciam, que perderam, que viveram tão depressa,

Tão depressa, tão depressa

São novamente quatro horas, eu ouço lixo no futuro

No presente que tritura, as sirenes que se atrasam

Pra salvar atropelados que morreram, que fugiam

Que nasciam, que perderam, que viveram depressa,

depressa demais

A vida é doce, depressa demais.

A vida é doce, depressa demais.

A vida é doce, depressa demais.

E de repente o telefone toca e é você

Do outro lado me ligando, devolvendo minha insônia

Minhas bobagens, pra me lembrar que eu fui a coisa

mais brega

Que pousou na tua sopa.

Me perdoa daquela expressão

pré-fabricada

De tédio, tão canastrona que nunca funcionou nem

funciona

E de repente o telefone toca e é você

Do outro lado me ligando, devolvendo minha insônia

Minhas bobagens, pra me lembrar que eu fui a coisa mais brega

Que pousou na tua sopa.

Me perdoa daquela expressão

pré-fabricada

De tédio, tão canastrona que nunca funcionou nem

funciona me perdoa a vida é doce

me perdoa a vida é doce

Me perdoa, me perdoa, me perdoa

São novamente quatro horas, eu ouço lixo no futuro

No presente que tritura, as sirenes que se atrasam

Pra salvar atropelados que morreram, que fugiam

Que nasciam, que perderam, que viveram tão depressa,

Tão depressa, tão depressa

São novamente quatro horas, eu ouço lixo no futuro

No presente que tritura, as sirenes que se atrasam

Pra salvar atropelados que morreram, que fugiam

Que nasciam, que perderam, que viveram depressa,depressa demais

A vida é doce, depressa demais

A vida é doce, depressa demais..."

(A vida é doce, Lobão)