America Latina, branca no eterno ensaio

As Ruínas Circulares
(Jorge Luis Borges
Ficções - Editora Globo
tradução Carlos Nejar
1982)

Compreendeu, com alguma amargura,
que não podia esperar nada daqueles alunos
que passivamente aceitavam sua doutrina e sim
daqueles que arriscavam, às vezes, uma contradição
razoável. Os primeiros, embora dignos de amor e afeição,
um pouco mais.

Uma tarde
(agora também as tardes eram tributárias do sonho,
agora velava apenas um par de horas no amanhecer)
licenciou para sempre o vasto colégio ilusório e ficou
com um só aluno.

Era um rapaz taciturno, citrino, indócil
às vezes, de feições afiladas repetindo as de seu sonhador.

A brusca eliminação de seus co-discípulos não o desconcertou
por muito tempo;

seu progresso, no fim de poucas lições
particulares, pôde maravilhar o mestre.

Não obstante, sobreveio
a catástrofe.

Se eu pudesse viver novamente a minha vida,
na próxima trataria de cometer mais erros.
Não tentaria ser tão perfeito, relaxaria mais.
Seria mais tolo ainda do que tenho sido.
Na verdade, bem poucas coisas levaria a sério.
Seria menos higiênico, correria mais riscos, viajaria mais.
Contemplaria mais entardeceres, subiria mais montanhas,
nadaria mais rios.
Iria a mais lugares onde nunca fui, tomaria mais sorvete e menos lentilha,
teria mais problemas reais e menos imaginários.
Eu fui uma dessas pessoas que viveu sensata e produtivamente
cada minuto da sua vida: claro que tive momentos de alegria.
Mas se pudesse voltar a viver,
trataria de ter somente bons momentos.
Eu era um desses que nunca ia à parte alguma sem um termômetro,
uma bolsa de água quente e um pára-quedas:
se eu voltasse a viver, viajaria mais leve.
Se eu pudesse voltar a viver,
começaria a andar descalço no começo da primavera
e continuaria assim até o fim do outono.
Daria mais voltas na minha rua, contemplaria mais amanheceres
e brincaria com mais crianças, se tivesse outra vez uma vida pela frente.
Mas, já viram, tenho 85 anos e sei que estou morrendo.

O homem, um dia, emergiu do sono como de um deserto
viscoso, olhou a luz vã da tarde que, à primeira vista, confundiu
com a aurora e compreendeu que não sonhara.

Toda essa noite
e todo o dia, contra ele se abateu a intolerável lucidez da insônia.

Quis explorar
a selva, extenuar-se;
somente alcançou entre a cicuta aragens de sonho débil,
listradas fugazmente de visões de tipo rudimentar: inaproveitáveis.

Quis congregar
o colégio e apenas havia articulado algumas breves palavras
de exortação, este se deformou, se apagou.

Na quase perpétua vigília,
lágrimas de ira queimavam-lhe os velhos olhos.